menta

tu corazón descansando en mis brazos
no es su cuna natal
pero que bien se ve durmiendo asi

el cielo examina la superficie exterior del círculo
la gata da a luz
4 soles en tus ojos

al fin el amor cruza ciudades de menta
al fin el amor
bebe solo su tormenta

mientras escribo

Así como una madre amamantando la lluvia
el siglo avanza clandestino
como los besos de tus ojos
que son la única ley que obedezco

salgo a cazar con una pequeña herramienta
que es la palabra
y recibo siempre una señal indecifrable
cual camino de dios vencido por la música del alba guerrillera.

¿Será la lealtad del alma
el amigo soñado que sonrie?
Vivir la rima consonante
la plenitud de la piedra inventada
ser filósofos del fosil.

La luz se traga la semilla y escupe los frutos invisibles
al sol.

elefantèsis

Soñè que mataba un elefante; con mis propias manos, sin ningún esfuerzo. Era un animal salvaje. A mi alrededor se sucedìan ruidos tan extraños y tan diversos como si estuviera habitando las entrañas del mismo infierno. Le arranquè los colmillos con mis uñas y después limè durante horas estos dientes filosos, brillantes, nacarados de barniz blanco y que ahora luzco como medias lunas de marfil con los que puedo morder, rasgar, roer y hasta abrir latas de aceite.
El elefante yacìa extendido sobre la tierra sacudida por nuestra vaga lucha cuando de pronto, desde la nada mas espectral se apareciò un àngel que me hablò asì:
“Has matado a un elefante en buena ley” dijo, “pero no puedes dejarlo aquí. Debes llevarlo hasta el cementerio donde ellos van a morir. Tienes tres dìas para realizar tu trabajo, caso contrario moriràs con èl”.
Y aquì estoy hace ya muchas horas sin haber podido ni siquiera moverlo un centímetro. Sin fuerzas, hambriento, con sed y esperando un milagro que me ayude a despertar e implorando por alguien que acuda en mi ayuda.
¿Què serà de mi y de estos bravos dientes que relucen como relámpagos en la oscuridad?
¿Dónde expiarè mi sueño? ¿En que selva? ¿Con què rumor?

raya

¿què poema escribirà tu lenta antena?
¿debo soñarte rocìo del cielo?
Sana y salva
tu casa temblò en el aire y yo me desintegrè en la
intemperie.

¿Qué noble trovador sustituirà al poeta?
¿Qué canciòn?
¿Què largo viaje?

La imagen de tu himen en plena madurez
me escritura
lengua soleada, palabra sombra.

atonal

con su cuerpo de incertidumbre, la fisión estrábica y un pequeño pozo
que huye o se oculta de los cobardes
es, lo sé, tu canción cocinando al alba la larva del fuego

luz acunada al amanecer bajo el párpado de este cuchillo
que nos cortará a los dos
puedo escucharte a pesar de las ruinas cantar y cantar

la perra estrella marina siempre en celo
asoma
moja y sumerge
nace de las conchas olfateando cenizas abarcándolo todo

niebla blanca pulsasueños una vez mas por aquí
con su tono milenario y su rio otoñal
afinando el sin fin de tu voz al viento
porque si

dame amparo siempre, dulce cántaro de amor
no me dejes nunca
piensa siempre en mi.

santa noche

el origen de la tristeza, segùn dicen las almas,
asoma en algùn pàramo aislado
donde el fondo blanco de tu sombra me mira.

Cuando cae la noche crecen tus ojos
lo noto en el reflejo de tu uña rota.
Yo le canto a este amor que me llena de odio
y me dejo llevar por sus devastadas costas

una gota de caña
en el cafè

el fragor de esta batalla
y un combatiente
nadando en el rio.

pàjaro irreal de plumaje rojo

Virgen que cae del cielo menstruando villancicos villeros
lluvia
tierra negra nutriendo la flor caracol del arco iris

¿quièn se come las partes tiernas de la semilla?
¿las babosas?
poner càscaras de huevo con anillos de ceniza
làminas plegadas de cobre, humus estiercolado cual mantecol en la noche
nada de fiebre
cerveza para todos en partes iguales

la rana salta en el aire
desvencijàndose
cae armoniosa en el agua
y al caer hace
plac
ploc
plac
rocìo lunar de tus ojos perros

pàjaro rojo de plumaje irreal

Nada que se defina como indispensable para que una ciudad funcione (semàforos, iluminaciòn, calles aptas, plazas arboladas, veredas limpias, etc) son verdaderamente útiles si dicha ciudad no tiene al menos un cementerio capaz de contener la parte mas indigesta de su pasado en un solar amplio, vestido con manifestaciones culturales donde el arte proyecte su sentencia atemporal. Solo asi la vida se harà deseable y el sentido de vivir (sabiendo que el crapulaje tendrà su lugar de privilegio en las sombras) mantendrà el ìmpetu o la mìstica que la delecten.
Por otra parte todas las calles que conducen a un cementerio suelen estar (al menos 300 metros antes de llegar al camposanto) poseidas por un misterioso halo de luz que las descubre, animándonos a nosotros, pobres mortales, circunscribir la tarea de refugiarnos en su cadencia, cual rateros de páramos.
He recorrido la mitad de los cementerios que hay en el mundo. Desde el Humahuaqueño cementerio Coya al helado Panteòn Darwiniano en sur de Olgsfrot, pasando por las pantanosas enramadas del salvaje verdor del cementerio de Venecia, siempre he notado que la muerte reposa en la inquieta ilusiòn de los falsarios y esta frase imperdonable y tramoyesca merece una explicaciòn: la muerte falsifica las cartas del juego, dice que juega sin comodines y guarda uno escondido en la guadaña, tiene 27 de mano pero miente y canta 29, a veces reparte cartas de un mazo fantasma y cuando estàs a punto de ganar la partida se incendian y te queman los dedos de la mano.
Pero a no sucumbir humanos rapaces, siempre uno puede intentar vincularse con otras parcas deidades; nada tan mistongo como la muerte misma huyendo de sí. Si lo sabrás vos que has ayunado largo y tendido pa' poder abrazarla y devorarla al fin.

toner

este recuerdo
olvidado
fruto de la maldiciòn de mis piès descalzos
adormece.

Tarde
cielos reposando ternura sobre la tinta de tus besos

hay un estanque separando mi anciana soledad de ti
frutas sobre la mesa
y un àrbol azul
que agita la copa.

londrina

en siete minutos cociné la mejor de las pastas
lejos de la luz que afuera confundía a los mortales con los sarracenos
comimos bajo la parra
y vaciamos el vino
dentro del límite oceánico convenido
¿quién puede usurpar tu piel en vísperas
de los juegos fatuos?
el cielo se hace humo
y nosotros dos sin otra ropa que tus témperas de huesos

el hambre todavía
como los lobos de londrina
cava un pozo de bronce
en los hoyos sepulcrales.

Nombres que no tienen edad
mastican
romances,
toda la historia de la humanidad es un beso robado a destiempo
una jauría de panes
mojados en la niebla parmesana nutren esta alegría.

Vientito sopla del sur
será cuestión de acostarnos
mirando el mar.

calcàrea

desnuda posaste para mi
pude dibujar tus huellas bajo un fuerte sopor narcòtico
digitacion
oràculo de la melancolia
"estàs exagerando un poco" dice tu lengua que nunca està quieta.

Me escondo en el ropero
hay una avispa
algo le quema las alas
produce un humito desagradable, escandaloso, como la goma aràbiga cuando se
oxida.
Me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de las alfombras de tu mente
despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión.

Este
hambre renacentista, usurpador
desenjaula
una batalla que nunca termina
de matarnos
ni a vos
ni a ese suave espectro rosado que se hace llamar penumbra.

Despojos del amor y del temblor
inmòvil de esta piedra.
las ùltimas letanìas del terraplèn.
Fin de escena. La pantalla se vuelve azul.