Litografìas

menta

2008-04-26T14:52:00.000-07:00

tu corazón descansando en mis brazos
no es su cuna natal
pero que bien se ve durmiendo asi

el cielo examina la superficie exterior del círculo
la gata da a luz
4 soles en tus ojos

al fin el amor cruza ciudades de menta
al fin el amor
bebe solo su tormenta

mientras escribo

2008-02-29T13:21:00.000-08:00

Así como una madre amamantando la lluvia
el siglo avanza clandestino
como los besos de tus ojos
que son la única ley que obedezco

salgo a cazar con una pequeña herramienta
que es la palabra
y recibo siempre una señal indecifrable
cual camino de dios vencido por la música del alba guerrillera.

¿Será la lealtad del alma
el amigo soñado que sonrie?
Vivir la rima consonante
la plenitud de la piedra inventada
ser filósofos del fosil.

La luz se traga la semilla y escupe los frutos invisibles
al sol.

elefantèsis

2008-02-27T16:51:00.000-08:00

Soñè que mataba un elefante; con mis propias manos, sin ningún esfuerzo. Era un animal salvaje. A mi alrededor se sucedìan ruidos tan extraños y tan diversos como si estuviera habitando las entrañas del mismo infierno. Le arranquè los colmillos con mis uñas y después limè durante horas estos dientes filosos, brillantes, nacarados de barniz blanco y que ahora luzco como medias lunas de marfil con los que puedo morder, rasgar, roer y hasta abrir latas de aceite.
El elefante yacìa extendido sobre la tierra sacudida por nuestra vaga lucha cuando de pronto, desde la nada mas espectral se apareciò un àngel que me hablò asì:
“Has matado a un elefante en buena ley” dijo, “pero no puedes dejarlo aquí. Debes llevarlo hasta el cementerio donde ellos van a morir. Tienes tres dìas para realizar tu trabajo, caso contrario moriràs con èl”.
Y aquì estoy hace ya muchas horas sin haber podido ni siquiera moverlo un centímetro. Sin fuerzas, hambriento, con sed y esperando un milagro que me ayude a despertar e implorando por alguien que acuda en mi ayuda.
¿Què serà de mi y de estos bravos dientes que relucen como relámpagos en la oscuridad?
¿Dónde expiarè mi sueño? ¿En que selva? ¿Con què rumor?

raya

2008-02-19T16:50:00.000-08:00

¿què poema escribirà tu lenta antena?
¿debo soñarte rocìo del cielo?
Sana y salva
tu casa temblò en el aire y yo me desintegrè en la
intemperie.

¿Qué noble trovador sustituirà al poeta?
¿Qué canciòn?
¿Què largo viaje?

La imagen de tu himen en plena madurez
me escritura
lengua soleada, palabra sombra.

atonal

2008-01-05T12:50:00.000-08:00

con su cuerpo de incertidumbre, la fisión estrábica y un pequeño pozo
que huye o se oculta de los cobardes
es, lo sé, tu canción cocinando al alba la larva del fuego

luz acunada al amanecer bajo el párpado de este cuchillo
que nos cortará a los dos
puedo escucharte a pesar de las ruinas cantar y cantar

la perra estrella marina siempre en celo
asoma
moja y sumerge
nace de las conchas olfateando cenizas abarcándolo todo

niebla blanca pulsasueños una vez mas por aquí
con su tono milenario y su rio otoñal
afinando el sin fin de tu voz al viento
porque si

dame amparo siempre, dulce cántaro de amor
no me dejes nunca
piensa siempre en mi.

santa noche

2007-12-23T18:40:00.000-08:00

el origen de la tristeza, segùn dicen las almas,
asoma en algùn pàramo aislado
donde el fondo blanco de tu sombra me mira.

Cuando cae la noche crecen tus ojos
lo noto en el reflejo de tu uña rota.
Yo le canto a este amor que me llena de odio
y me dejo llevar por sus devastadas costas

una gota de caña
en el cafè

el fragor de esta batalla
y un combatiente
nadando en el rio.

pàjaro irreal de plumaje rojo

2007-12-04T17:47:00.000-08:00

Virgen que cae del cielo menstruando villancicos villeros
lluvia
tierra negra nutriendo la flor caracol del arco iris

¿quièn se come las partes tiernas de la semilla?
¿las babosas?
poner càscaras de huevo con anillos de ceniza
làminas plegadas de cobre, humus estiercolado cual mantecol en la noche
nada de fiebre
cerveza para todos en partes iguales

la rana salta en el aire
desvencijàndose
cae armoniosa en el agua
y al caer hace
plac
ploc
plac
rocìo lunar de tus ojos perros

pàjaro rojo de plumaje irreal

2007-11-19T18:07:00.000-08:00

Nada que se defina como indispensable para que una ciudad funcione (semàforos, iluminaciòn, calles aptas, plazas arboladas, veredas limpias, etc) son verdaderamente útiles si dicha ciudad no tiene al menos un cementerio capaz de contener la parte mas indigesta de su pasado en un solar amplio, vestido con manifestaciones culturales donde el arte proyecte su sentencia atemporal. Solo asi la vida se harà deseable y el sentido de vivir (sabiendo que el crapulaje tendrà su lugar de privilegio en las sombras) mantendrà el ìmpetu o la mìstica que la delecten.
Por otra parte todas las calles que conducen a un cementerio suelen estar (al menos 300 metros antes de llegar al camposanto) poseidas por un misterioso halo de luz que las descubre, animándonos a nosotros, pobres mortales, circunscribir la tarea de refugiarnos en su cadencia, cual rateros de páramos.
He recorrido la mitad de los cementerios que hay en el mundo. Desde el Humahuaqueño cementerio Coya al helado Panteòn Darwiniano en sur de Olgsfrot, pasando por las pantanosas enramadas del salvaje verdor del cementerio de Venecia, siempre he notado que la muerte reposa en la inquieta ilusiòn de los falsarios y esta frase imperdonable y tramoyesca merece una explicaciòn: la muerte falsifica las cartas del juego, dice que juega sin comodines y guarda uno escondido en la guadaña, tiene 27 de mano pero miente y canta 29, a veces reparte cartas de un mazo fantasma y cuando estàs a punto de ganar la partida se incendian y te queman los dedos de la mano.
Pero a no sucumbir humanos rapaces, siempre uno puede intentar vincularse con otras parcas deidades; nada tan mistongo como la muerte misma huyendo de sí. Si lo sabrás vos que has ayunado largo y tendido pa' poder abrazarla y devorarla al fin.

toner

2007-09-02T12:53:00.000-07:00

este recuerdo
olvidado
fruto de la maldiciòn de mis piès descalzos
adormece.

Tarde
cielos reposando ternura sobre la tinta de tus besos

hay un estanque separando mi anciana soledad de ti
frutas sobre la mesa
y un àrbol azul
que agita la copa.

londrina

2007-09-01T13:10:00.000-07:00

en siete minutos cociné la mejor de las pastas
lejos de la luz que afuera confundía a los mortales con los sarracenos
comimos bajo la parra
y vaciamos el vino
dentro del límite oceánico convenido
¿quién puede usurpar tu piel en vísperas
de los juegos fatuos?
el cielo se hace humo
y nosotros dos sin otra ropa que tus témperas de huesos

el hambre todavía
como los lobos de londrina
cava un pozo de bronce
en los hoyos sepulcrales.

Nombres que no tienen edad
mastican
romances,
toda la historia de la humanidad es un beso robado a destiempo
una jauría de panes
mojados en la niebla parmesana nutren esta alegría.

Vientito sopla del sur
será cuestión de acostarnos
mirando el mar.

calcàrea

2007-08-14T19:25:00.000-07:00

desnuda posaste para mi
pude dibujar tus huellas bajo un fuerte sopor narcòtico
digitacion
oràculo de la melancolia
"estàs exagerando un poco" dice tu lengua que nunca està quieta.

Me escondo en el ropero
hay una avispa
algo le quema las alas
produce un humito desagradable, escandaloso, como la goma aràbiga cuando se
oxida.
Me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de las alfombras de tu mente
despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión.

Este
hambre renacentista, usurpador
desenjaula
una batalla que nunca termina
de matarnos
ni a vos
ni a ese suave espectro rosado que se hace llamar penumbra.

Despojos del amor y del temblor
inmòvil de esta piedra.
las ùltimas letanìas del terraplèn.
Fin de escena. La pantalla se vuelve azul.

aràbica

2007-06-07T21:42:00.000-07:00

Atraer a las arañas hacia una trampa mortal solo es posible esparciendo un poco de miel sobre cierta fruta que
no me animo a nombrar
el corpus dominus del insecto sustituye la inocencia de su sombra en el fango de los nidos.
Vean la pesadumbre de sus pasos
el sopor de sus dotes.

La sempiterna forma del alzheimer de Dios clama el anuncio de un mañana holgazàn y herido.
Mùsica brutal
impura ilusiòn
nunca una araña serà capaz de ensuciar el templo de nuestro descanso.

nubes
deformes
y yo que te prendo fuego para verte arder
puedo sentirte
caminar
al caminar.

Lages

2007-05-31T14:20:00.000-07:00

Nadie salta al vacio despuès de tomarse un cafè
nadie
a menos que se llame Delfina.
Ella saltò.
Mejor de dicho: filtrò, bebiò y se soltò.
Tenìamos que ir al cine esa noche
todavìa tengo las entradas guardadas entre la hojas de un libro de Spencer Holst.
Ella es mi maldita vecindad.
Se acerca, se aleja, toca el timbre de la puerta de mi casa sabiendo que no tengo puerta, ni timbre, ni casa.
Ella es asi
parecida al amor y a su mortaja
igual a los frutos que maduran bajo el cielo en el patio de la masacre.
Pasta de trilce, dulce de dientes,
mordedura en la orfandad.

El frìo de este pueblo me alucina
es el oeste del diapasòn
cuerda de una teorìa dispersa en el espejo
sueño en la piedra que canta.
Delfina, su grafía de piedra y una oveja pastando en la nieve.

a ciegas

2007-05-31T13:52:00.000-07:00

Trazo el nombre de una mujer que pinta en la oscuridad
ella
envés de la comedia
sacude aridez con su paleta oleosa mientras
tantea nieve o cenizas

medias en los bolsillos, la camisa fuera del pantalòn
mis dedos huesudos que la acarician
y este andar cansino que solo puede llevarme
hacia la tumba de Beatriz
de Inès
o de Maria.

El viento en el aire rìe visionario
yo soy el idiota del cuadro
que mira con secreta ambiciòn la esplèndida playa ambar del ser.
Un murcièlago sueña, borgea y se esfuma patètico.

Alma mìa
ciega alma mìa
¿acaso es tiempo de partir una vez mas?

Desnuda
la palabra viene a socorrerme
a merodearme.
Como un ojo reposando ante la sentencia
obstinada
de quererte asi
la palabra vela luz roìda en un deposito de libros que asoman en la verja de la herrumbre.

Despuès
las tintas secaran al tiempo en la tela.

miel bórax

2007-05-28T19:23:00.001-07:00

canto tu nombre bajo la lluvia
nombro la casa donde vivimos
evoco en el sueño el mantra que tus pètalas làgrimas
dibujaron sobre la ley del peregrino

no tiembles
el frìo y el miedo son pinzas tejedoras
anidàndose en la noche
que escupe amables riñas
bajo la piel del sauce.

el rio que nos une es la canción que suena en tu memoria

planalto

2007-04-30T20:27:00.000-07:00

Fue una explosiòn serena, controlada en sus mìnimos detalles y alimentada desde el ojo del volcàn con dosis quirùrgicas de pòlvora àcida.
Mi padre me advirtiò que tomara cuidado con los rosarios del templo. Donde ayer habìan, pianos, fagotes y otras insolencias hoy solo hay un pajarraco sobre las piedras ocupando el lugar del rompecabezas de los sonidos. Es un misterio el camino hacia la inmortalidad.
La bùsqueda de un sentido a nuestra existencia hace que toda la razòn del universo pueda poblarse de fantasmas cuando lo que vemos es mas fuerte que la propia crepitud de la batalla.

Yo no me acerco, mis enemigos se alejan.
La verdad de esta conquista irradia fuerza con su dulzor de sangre.
El vuelo de las naves asombra.
Ya no hay mapas, ya no hay mundo que pueda evitar la señal de la infatigable merced.
Vean esos àrboles
Las nubes, el calor y el frìo obedecen leyes térmicas pero también a combustiones del alma.
Todos deberàn dejarse cegar por el rayo del ojo del volcàn
solo asì podremos recordar la
uncial delicadeza de un corazòn abandonado en el amable ambar de la noche.

la biblioteca de Megapisleon

2007-04-30T20:07:00.000-07:00

llevas un niño en tus brazos doloridos
un pliegue de labios bajo la tierra
de los àngeles y del desamor
un viejo tren
marcha despacio hacia el rio.
Dicen que ocupo tu cuerpo cuando los libros me leen
espìritu de tinta
recuerdo
haber reencarnado en almizcle cierta noche densa
cuando vos estabas lejos.

husmeo
texturas de aire
nubes
besos
tibiezas
metàforas y mantengo la fe poètica de que este no verte es apenas ceguera
y no
mineralizaciòn.

¿quièn respira?
Algo se refugia en el corte final de la pelìcula
de manera tal que
los tìtulos
estàn impresos sobre una chapa de zinc
(cuando llueve se oxidan).

El tiro de gracia rodea al tambor
y si bien nadie se hace escriba afilando un cuchillo
hay que cuidarse de las hojas que explotan en el otoño
de la revoluciòn.

pozo

2007-04-30T19:57:00.000-07:00

casi me mato en una esquina de buenos aires pensando en ella
animal que canta a spinetta desde su ulular ralo
niña pròdiga de huecos frutos
nieta
de mis palabras sos
nieto de tu sangre yo
chiquito que agiganta la olas trastocadas
de nuestra pintura blanca
manchada con tiza volcànica
cenizas del ser
en el fondo del plano

tìmpano

2007-04-22T14:25:00.000-07:00

la migaja de napalm del agente naranja que husmea el panal
rocìa un alma perdida
en la noche sin vueltas

calesitero soy
del hueco
amanecido
que sin girar gira pendular
¿vienes
o vuelves al poema?

cae sobre nosotros la caricia obsidiana que se detonó en un fado sin destino

prosa de cementerio

2007-04-22T14:20:00.000-07:00

escupir,cerrar la puerta y tapar la vàlvula del gas para que nada explote fuera de los tubos que se desintegran en el observatorio. Palavera o calapalabra de significado incierto. Cementerio digo, para algunos "dormitorio" para otros el lugar donde estalla el portland.
En el cementerio hay un lugar donde la noche se hace sombra a la luz de las putas que se cobijan bajo los mustios tilos forjando la identidad de los que asolan el tintinear del faro.
Tal vez el origen de la cepa que detonò viñedos en la luz sea la prosa del sepulcro.
Nada fuera de la imagen litogràfica
puede acercarse a mi.

tejas

2007-03-31T15:25:00.000-07:00

me escondo en el ropero
hay una polilla
algo le quema las alas
produce un humito escandaloso y desagradable
me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de los hùsares
despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión
salvo
un alhambre atroz que me perfora la bilis
hambre renacentrista
desenjaulado
burlador.
Cuando todos se asan
la batalla termina

quiero escuchar tu nombre en vano

2007-03-26T14:12:00.000-07:00

quien sabe
dentro de un rato
deje de pensar en vos
mientras tanto
simulo planes
para
arrancarte de mi

la ventana de la casa de enfrente está empañada
no mataràs tan lentamente dice
doña Carmen mientras duerme su siesta asesina

sacudo los hombros
y espanto algunas partìculas de caspa visiblemente perturbadas.

echàs a un fantasma de tu cuerpo
¿dònde se irà despuès de ser expulso?
¿encontrarà otro pacto?
¿sellarà otro ser?
¿o preferirà seguir respirando tierra disuelta como polvo de la chacarita entre tus
sábanas de raso?

Nadie lo sabe
por eso rìe como un muercièlago tomando vodka Smirnoff
bajo la higuera de la isla litogràfica.

cuerva

2007-03-04T14:45:00.000-08:00

lamo tus heridas
sin ningùn dolor y salvo
esta sanaciòn de quererte
que supura
amor
no veo a nadie
cerca de las piedras.

sales

2007-02-11T18:11:00.000-08:00

voy a incrustarme
piel de sèsamo
amor mìo
debajo de las uñas
¿acaso no florece el calcio que chorrea de tu palabra preferida?

una ùnica vez
te tuve en mis brazos

maru

2007-02-04T12:58:00.000-08:00

debe estar leyendo
el lirio la delata
si pudiera besarla en sueños nadie lo notaria
es lasciva y otoñal como la primavera

detràs de un àrbol de la calle Gorriti se esconde la chichi
y nadie podrà encontrarla a menos que deje
una marca de fuego en el lomo del libro que nunca escribiò
cuando paso por ahì
no recuerdo nada
ni siquiera sus piès descalzos, sus manos adheridas al cieno, su collar, su voz.

¿Una mujer deja de ser virgen cuando la decapitan?
¿Còmo puede desflorarse el perfume de una sombra, el umbral de una esquina de Palermo?
Huyo de todo lo que dure menos de 30 segundos
a menos que sea una canciòn o un poema de esos que a ella le gustan

ave al fin
yo tambièn estoy de paso
en su jardìn