Litografìas

El negro Omar Storni

2012-01-26T13:40:00.000-08:00

Tu me quieres casto, tu me quieres negro,
Me quieres oscuro cubierto de lodo
Tu me quieres prieto, me quieres pomada
Si es posible petrolera y nada enjabonada.

Me quieres africano preso en un barco
Barro de un agujero en la nada
Me pretendes moro, cabecita, narco
Boliviano, Paraguayo o de Ensenada.

Me quieres negrazo de un ébano colgado,
Chocolate amargo de amargor finado
Oculto en las sombras de un túnel funerario
Perdido en las sobras de un atroz armario

Me quieres morocho que rima con choto
Aquí y en la noche del terco canario
Me dices amarme loca y ciegamente
Mas te veo soñar cada noche lo contrario.

Vals impromptu

2012-01-26T13:32:00.001-08:00

(Este poema proviene, como todos los poemas, de las mejores facultades del alma. Callejuelas desiguales de mi barrio, claridad, flores y olvido).

Como dice San Juan de la Cruz
... Como la cruz de Juan que también dice
Almas penitentes, almas que bendices
Almas de perros pacientes, almas de gatos grises.

“La encantadora fantasía dispone y suavemente conmueve. Suenan pequeñas campanadas de cambio de palabra en palabra” *

Vive en mi tu luz, compañera
Acariciando la noche montonera
Mi amor, hecho sombra misionera
Como el mate, la parra y el patio
Te esperan.

¡Ay, mi ojos ya no ven como antes
Ni mis puños duelen como los del ERP!
Me quedan la palabra, la furia de Beatriz
Este casco viejo y una cicatriz.

Bailemos entonces junto al dulce rio
Este vals impromtu como los de Liszt
Y cuando ebrio despierte nuestro sol solitario
Sabrá que te canto porque soy feliz

*San Juan de la Cruz

(Dedicado al poeta Arturo Chacho Vázquez)

Bien frappé

2012-01-24T14:51:00.000-08:00

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Me animo a llamarte poesía
Porque se de tu ilustre sordera
Ojo de gato que mira la noche villera
Se me hace agua la boca de tanto lamer Tu boca costanera.

Pero en verdad poetas y poesía no tienen nada en común
Unos muy desilachados de tejer brocatos
Ella, ceniza esparcida en la tierra cenicienta.

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Te encontraremos en el madrigal del oropel?
En los frutos de la ostia? En la arritmia de la sangre? En el santo papel?
Te seguiremos cogiendo, profanando
Así tan generosamente muerta como estás?
Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Acentos

2012-01-17T08:06:00.000-08:00

Desde un octavo piso el viento cruza los muebles
se monta sobre la mesas
indaga en los papeles todo lo que se haya escrito sin su bendiciòn.
Algo muy particular pasa con los diarios y el viento.
Se rechazan.
Lo impreso en la piel bucea en curvas muy pronunciadas como cuando miramos el cielo sin ubicación preferencial
por eso el viento prefiere no leer los diarios.
La ciudad de buenos aires está ocupada por catamaranes y camarones.
Hay que estar muy atento sobre todo si uno camina por el pasaje San Mateo
el brillo de los pájaros es de una inquietante salud e inevitablemente nos encontramos con personas soñadas.
Volviendo al octavo piso
se ven los árboles desde una perspectiva triunfal
los fantasmas atesoran dibujos rotos y el cielo no es el mismo que vemos desde el llano.
Hay una abuela que vuela y no nos vela
hay una densa ensaladera tropical y salvo el invierno, todo parece rojizo.
El jardín botánico merece un párrafo aparte
Tom Jobim sabe de que hablo
uno se menea entre tantas hojas llenas de tapires
balbucea palabras sin acentos
rompe el distanciamiento de todo lo que no sea medidación y alevosía.
Sube al octavo piso de tu alma y deja que el ascensor te eleve mas allá de Alá!
Los incendios nos protegen del exilio y la escalera después de todo es un cielo en carretilla
un estado más del edificio azul como mi cuarto del octavo piso.
Grande y terca es la mirada del oso panda que habita en mi
suave el ronroneo dulce el despertar.
Nadie que ame volar descalzo se lanzarà jamás al vacio inclemente de la planta baja.
Junta tus petates hazte de algunas monedas y ven a conocer la magia de haber nacido en Buenos Aires.
Volverás desconocido.

Puntos

2012-01-15T15:23:00.000-08:00

La poesìa es la primera vez de todas las cosas
y la última de una sola.
La poesía no es abrir y mucho menos cerrar.
Es matar por encargo al cerrajero y pasar una semana engayolado sin chistar

ya herí sin que me hay herido.
Ya me corté la planta de los piès y sangró
ya me perdí en un bosque encantado y me vinieron a busca
¿què más le puedo pedir a la vida?
Un cosa màs (poesía siempre)
un pedido de rodillas sobre las brasas escindidas
que vuelvas a ponerte de piè sobre las 3 agujas de tus zapatos de gamuza azul.
Porque la poesía, che tajo y berretìn es un lugar comùn en medio de la nada que debemos consultar todos los días.
Inclusive domingos y feriados.
Consultar como quien dice ir de visita.
Afuera si no hay luz llueve y cuando llueve se ilumina todo como arte de magia
por las veredas chapotean moros y cristianos se nutre, se humecta la memoria en tu piel.
Así es mi barrio, mi pueblo mi querencia
en épocas de combate y de tormenta.

Hechizo para Luis Alberto

2011-12-27T08:15:00.001-08:00

Nos enseñaste a respirar como quien se sube a un árbol
elegantemente
buceando ahí donde parece que ni aire hay
en invierno el humus salvaje de la diosa
y en las madrugadas, el alba.
Golpeando puertas o rompiendo ventanas tu viento viene bien porque nos acuna y se manifiesta siempre gatuno nunca espectral.
Maderas de tu mente balsámica
nadie naufraga si te canta sostenido en el umbral acantilado
ese que rara vez pinta por el barrio.
Para vos mi hechizo compadrito
para la fiesta de tu lengua encontrándose a diario con el verso y con el pan
y para el hincha que volverá a sentir a su escuadra campeona en la A.
La A del celebrante oficio carpintero
La A del arquitecto músico laburante
La A del alimentador
La A providencial que aparta a las bestias del camino en el que andamos.
Por esa razones y muchas otras que no pienso enumerar
seguiremos juntos aquí, allá y en otras partes manuscritas
dejando que la vida nos fume a piacere
y teniendo la cautela de dejar las brasas encendidas
por si pasa alguien necesitando hacerse de un fueguito
y no tiene con que.

Hasta los saxos te dijeron adiós

2011-12-18T16:26:00.000-08:00

Vos dirás "No es fácil ser Sergio Shocklender"
Yo diré, no es fácil ser.
¿Qué ruido te dejó sordo?
¿El de las rotas cadenas?
Vos atado, yo suelto,
ambos bajo esta lluvia tupida de lobos y corderos semejantes a gotas secas.
Algo huele a podrido en tu trinchera
como si un gran jugador de black jack
hubiera olvidado el sentido del coraje, la persistencia y el impulso creador justo cuando tenía el fósforo encendido.
Sin leña no hay achuras ni asador.
Un valiente y un cobarde vivien adentro nuestro
ambos pueden transformarse en traidores en un santiamén y juntarse para siempre en un solo eje.
Eso se llama decrepitud.
Si yo hubiera evitado escribir estos apuntes me sentiría ingrato con la vida que me tocó en suerte vivir
y no podría sentarme a tomar unos matecitos bajo la sombra fresca que propicia la parra mientras pienso pavadas.
Cara o cruz del verano (esa estación tan impersonal) que está por caer.
Y estallar.

Poema y Música "11 Veces 11" De y por Daniel Ballester

2011-11-14T11:12:00.000-08:00

11 veces 11

2011-11-11T15:39:00.001-08:00

Me atrinchero en la radio. Agua para saciar la fuente, música para ensordecer las explosiones. Dejo que pasen los minutos sobre el micrófono negro. Subo a la terraza y veo como cae el faro del palacio Barolo. La Av de Mayo es testigo del desastre pero no quiere hablar. Paciencia. Me atrinchero en la radio. Son los primeros segundos del fin de todo. Ya somos fantasmas, ya animales de la ensoñación. ... Llegó la hora y no hay vuelta atrás. La cuenta reagresiva de los siglos acaba de chocar con nosotros como un meteoro de acero y nácar. Son pulsiones astronómicas, viajes muy adentro del ser del tiempo. Me atrinchero en la radio. En la oscura fascinación de la niebla en trance; en el tope de la cima del volcán enardecido; bajo las señales de los semáforos en rojo permanente, como dice el poeta Jorge Gomez.
Crujen las aguas servidas. No hay salvación porque salvarnos sería destruirnos. Me atrinchero en la radio. Beso a tus hijos. Acaricio a mis gatos y me dejo llevar por el silicio de fuego que escupe una bola de dios hecha llamarada. No veo un puto colectivo en la inmediaciones. No tengo monedas. Estoy atrincherado pero no tengo miedo, solo transpiro sangre, me lloran los ojos y hecho unos mocos azules por la nariz.
¿Y vos, pudiste al menos salvar algún libro, algún recuerdo, alguna canción?
No me contestes ahora.

El silbido y la sombra

2011-10-30T18:44:00.003-07:00

Le faltaba la pierna izquierda
parecía sumergido en la admonición de su bienestar
arrastrando la prudencia de las cobras.
Silbaba.
Ella lo tomaba del brazo
y en cada esquina le acariciaba el hombro.
Los seguí hasta los escombros de la luz
después volví a mi sombra;
la cara de esa mujer
era la de Emma Zunz*.

Hoy golpeó la puerta de mi casa
le tembló la voz cuando dije que la había reconocido
me observó como quien mira sangre
y se perdió en el fondo del zaguán.

Ahora ella es la que espera
como si un cuerpo hiciera las veces de otro cuerpo
como si los desplazamientos de Emma Zunz se
relacionaran con direcciones opuestas:
hacia fuera para armar la coartada
hacia adentro para consumar el crimen.
¿Quién teje bajo el crepitar del fuego su conjuro en la noche?
El viento sopla quisquilloso
su polvareda sorda.

* Emma Zunz: Cuento de Borges donde el narrador parece ausente y los hechos se presentan por si solos como en un informe.

Viejo Gasómetro

2011-10-20T19:34:00.000-07:00

Convertido en tea humana
soy una burbuja abierta ardiendo dólares falsos
¿o son papelitos?
Un oscuro cordón de seda antigua me llama la atención
¿Pertenece a los botines fulbense que calzaba don Rafael Albrecht?
Estoy en la Av la plata entre Inclán y Las casas
buscando algún indicio, alguna explicación, una señal
que me identifique con el heroico pasado azulgrana
de un estadio que ya no está.

Cenizas.
Finita tristeza.
Y aunque nadie cambia de categoría por irse a la B (ya que solo
cambia de estado)
nuestro descenso al purgatorio de las almas populares
nos ha exorcizado para siempre:
porque solo aquellos que conocieron el dolor de
perderlo todo
serán capaces de gozar sin límites
el sentido profundo que encierra la frase
volver a casa.

Un tal Daniel Ballester

2011-10-19T15:15:00.000-07:00

Conocí a ese tipo hace unos cuantos años
andaba medio en curda cantando no se que cosa
por el pasaje Darquier, allá en Barracas.
Me presenté, lo consulté sobre si todavía tenía a los gatos
y me respondió:
"Ojalá esta noche alguien que ames se enamore de ti".
Después lo perdí de vista
o me quedé ciego, nunca lo sabré.

¿Vivirá todavìa? Andará por los noventa y tantos...
Difícil, fumaba mucho.
Quien sabe que habrá sido de sus blues en fa, sus poemas en sol
su libido en mi.
¿Adonde se fue? ¿A arreglar cuentas con quién?

Devoto de las Madres de Plaza de Mayo, de sus padres y de su hermano
conoció la cárcel, el exilio, y los buenos oficios del arte de hacer pan.
Amó a tres mujeres para toda la vida
o a cuatro o a 15 contando sus actrices predilectas.
Ateo y peronista
tenía su carnet de afiliado autografiado por don Alfredo Carlino
se lo afanaron en una noche de parranda.

Hizo de la radio lo que pocos se animaron a hacer, respetar la inteligencia del pueblo.
Le gustaba inventar frases
"Cuando veo un revolver me dan ganas de disparar un cacho de cultura"
"Soñar lo imposible es soñar despierto"
"El poeta siempre està solo pero nunca despuès de la medianoche"
"Un poema mas que nada es menos que todo"
"El tiempo es el milagro", "Mañana hablamos"
y pavadas así.
Su pasión azulgrana y su fervor por la pintura se potenciaron en Brasil
atravez de sus íntimos y vitales amigos florianopolitanos.
La elegancia y la humildad nunca lo abandonaron.
Supo incendiar la sequía de los crápulas y siempre miraba las cosas
desde un punto de vista extrasensorial.
Si nunca escuchaste hablar de él, te lo quería presentar.
Siempre es bueno conocer un poco a la gente.

KafkaNueces

2011-09-19T18:05:00.001-07:00

un puñado de nueces
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma

por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido

no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza

KafkaNueces

2011-09-19T18:00:00.000-07:00

Escalectrik

2011-09-12T18:38:00.001-07:00

¿Vos sos pobre? Me preguntó.
Ella tiene 5 años, se llama Abril.
Y si, los niños dicen la verdad
No la calculan
Son observadores de la sencillez crítica
No queman el paisaje, siembran fuego.

Pero
¿Qué es ser pobre?
¿Y que es ser niño?
La luz del futuro es pródiga en racimos
Mientras tanto
Yo voy armando juguetes que no necesitan poleas
Para zigzaguearse
Como un trompo o un piolín.

Un día creceré
Y no quiero que me habite la tristeza.
Por ahora sigo siendo
Huésped de una dulce obstinación
Pasajero inmóvil que viene y se va
Babero eléctrico sin rumbo anclado sobre la autopista del ser
Estrella fugaz de un firmamento que cabe
En una cuna.

mis ladrillos

2011-09-04T19:22:00.000-07:00

La casa donde vivo es un túnel de polvo
Una cueva canábica con dos gatos, tres radios, un televisor
Libros por doquier (todos son el mismo)
Ropa vieja, discos nuevos
Una cama servicial
Una maceta con aloe vera abrazada a un cactus
Una cocina a gas, una ducha eléctrica
Y mi memoria que es aire de los llanos.
En mi casa quiero aprender todo lo que recuerdo
A veces un viento de roble nos acuna a todos
Otras
Una polilla vuela su luz ancestral a ras del techo.

Si quieres entrar solo acércate a la puerta
Un picaporte de bronce
Y un pasillo mineral
Te indicarán el camino.

CON CIENCIA Y TRABAJO: "Mis diversas existencias" la autobiograf�a del epistem�logo Gregorio Klimovsky

2011-04-24T18:26:00.000-07:00

CON CIENCIA Y TRABAJO: "Mis diversas existencias" la autobiograf�a del epistem�logo Gregorio Klimovsky

medir

2011-04-01T13:09:00.001-07:00

Apenas una medición nanométrica:

Este año vamos a experimentar y ya experimentamos cuatro fechas inusuales 1/1/11, 1/11/11, 11/1/11, 11/11/11 y no es todo ... Tomà los dos últimos dígitos del año en que naciste y añadì la edad que cumpliràs este año, pues bien: el resultado será siempre 111 y para todos .
Este (dicen los magos agoreros de la buena suerte) es el año del dinero pero tambièn del arte del buen decir y del mejor hacer .
Este octubre del año tendrá 5 domingos, 5 lunes y 5 sábados...( sucede sólo cada 823 años)
¿Es un misterio? ¿Es un avión? ? ¿Es la patria enamorada?
Dar y recibir. Kant y Robespierre. Beatles y Bossa Nova. Julieta y los espìritus.
Las cifras y los nùmeros. Buenos Aires y El Destierro. Borges y Neardenthal.
El juego amanece en la intemperie del mange y finge morder el polvo del pantano.
Sur-sul es la ruta del aminoàcido.
Yo apenas dibujo el desencierro.

2011-03-28T12:00:00.000-07:00

El otoño arrodillado
no ve ni oye nuestro abrazo de
gas licuándose al sol.

Húmeda
tu letra bafa sobre la luz
4 signos deformes que pueden leerse de pie
o de costado.
El primero es un pez
el segundo no se
el tercero la vid
y el cuarto oscuro.

Me voy con tu cuerpo a otra parte
donde los aromos se abren y se cierran
desmalezando la miel de la estación.

Carla dormida

2011-02-19T11:48:00.000-08:00

Desolado por haber matado a una cucaracha
me dispongo a explicarle a Carla que esta noche no haremos el amor.
No nací para matar cucarachas, le digo, matarlas me produce un sentimiento
espantoso de esclavitud y servidumbre.
Me parece que lo que vos no querés es coger conmigo y le echas la culpa a las cucarachas, dice.
Tiene razón.
A veces, cuando estoy acariciando la cabeza del gato, siento que
el universo me ha obsequiado un placer incognoscible vinculado al conocimiento solo comparable al placer de hacer el amor con Carla
pero a veces sucede
que la naturaleza del estío aplasta la luz del moribundo verano con la
suela de mi viejo zapato asesino.
En el arrabal humano siempre hay un farol,
una sombra y un ruido a huesos jadeantes solicitando depredación y exterminio.

Prestes a recibir su ración de comida
el gato detecta algo que no sé en la cocina
y va tras el.
Yo espero que vuelva con su presa entre los
dientes
mientras acaricio el borde calado de la
espalda de Carla
mordida
dormida
y soñada.

5 Hai Kai

2011-01-22T13:07:00.000-08:00

El día es breve
Larga aurora la noche
Y vienen por ti.

Mi madre llora
Ha muerto su gran amor
Soy sus lágrimas.

Jardín de libros
Biblioteca con flores
Hogar ideal.

Papas rellenas
Lomito a la pimienta
Nutrir la mente.

Olas cansadas
Emergen del vacío
Son manchas del ser.

Parto sin cesárea

2011-01-17T11:07:00.001-08:00

Abro la concha y salgo
Soy voz de voces lejanas
Lenguaje en la aniquilación y en la cosmedumbre
Dulzor humano dibujado por Minerva de Nerval
Hinojo al fin
De otro cuerpo que explota solar en el latido

Abro la concha y salto
Dispuesto a hundirme en la masmédula junto al calefón
¿Lloras?
¿Escupes?
Nadie se pierde en un eclispse.

Abro la concha y vago
Inundado en el aire
Vociferado en el viento
Vacío como una esponja parturienta en el mar.

Abro la concha y vuelo
Junto a los homicidas de mariposas
Rodeado del mejor mediodía
Que siempre parece interminable.

Autposia de Clarice (con 5 cortes y 4 incisiones)

2011-01-14T10:33:00.000-08:00

Cuando el sol no era mas que viento rechinante
y el único sonido que provenía de las estrellas era salado
comenzó a filmarse desde su escena final
la vida de Clarise.

Después en fundido encadenado
el mar con un vuelo de gaviotas
y una calle solo visible a la luz del día
fueron la secuencia dramática.

¿Por qué esa mujer insiste tanto en buscarme?
¿Querrá saber que cosas experimenté cuando morí?

El tiempo huelga
como mi café.
Un silencio de agua de lluvia me invita a volar
sobre un campo regado de pitangas.
En Brasil los árboles fecundan a las mujeres que
como yo
suelen bajar a la tierra en diciembre
mes inmortal desde el punto de vista hipnótico.

Ahora la toma sugiere un trazo de tinta negra
sobre papel de escritura.
La mano caligráfica
viaja ociosa sobre la superficie;
no es ocio sino morosidad, lentitud óptica y muscular.
La letra marca una leve declinación dual
el trazo monosílabo
mece el habla
y al fin
lunar
espectra.

"...no queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
desmantelad el sol y retirad la luna;
tallad todos los bosques y vaciad los océanos;
pués ya nada podrá llegar nunca a buen puerto"
W.H Auden

"Hay un punto exacto en dodne detengo al miedo con
la punta de mi mano
acuso a mis fantasmas de sus culpas
me vomito entera sobre su rostro
hasta que toda máscara cae..."
Irupé Ventura

"Yo estoy muerta. Pero obligo a mis fantasmas"
Yamila Greco

"Aparece ella y debemos despertar de nuestro sueño para seguirla"
Robert Louis Stevenson

Autopsia de Ernani Rosas (con 3 cortes y 5 incisiones)

2011-01-10T10:25:00.000-08:00

I

Mallarmé se ahoga
es la gota que nada en el mar de Igitur
arte, orden, gas. Desmanicomialización de la piedra.
El poema será epiléptico o no será.
Porcus corpus buscando un soñador como quien busca
la verdad de la clarividencia.
Fue en una tarde florianopolitana de los años 70
que sucedió el prodigio.

II

Ascendente sobre el polvo
demorada en el verano
la sabiduría cansina de tu lengua sultana
se pierde en la azulada unción del cielo peregino.
Néctar y nácar (migración y desove) que nos conecta
al neurotransmisor del pan rallado.
El poema frita al poeta
através de un círculo mudo, mago
oleoso como el confín del que cae siempre con la misma rosa entre los
dientes del crepúsculo
y que no es alma, ni perro, ni altar.

III

Ahora que duermes exiliado en los latidos de la calle seca
me puedo acercar como una maleza oscura
a verte reir.
Voy a apagar la luz, voy a besarte.
En el espejo la sombra inmóvil
me abraza.

"La imposibilidad de penetrar el esquema divino del universo no puede, sin embargo, disuadirnos de planear esquemas humanos, aunque nos conste que estos son provisorios" Borges

"El mayor hechicero sería el que se hechizara hasta el punto de tomar sus propias fantasmagorías por apariciones autónomas. ¿No sería este nuestro caso?" Novalis

"Los que duermen habitan mundo separados; los que están despiertos, el mismo". Heráclito

"Alejada la nada, queda el castillo de la pureza". Mallarmé

"Que pase ya el día con la luz
¿Por qué tarda tanto la noche?
En la sombra de los pinos
un sillón me espera" María Poliduri

Mientras la canilla gotea

2010-12-26T16:59:00.000-08:00

Mato el tiempo bajo un cielo tanguero leyendo papeles de barro que hablan del sol cayendo sobre la Villa 15.
Mato el tiempo escuchando a las Madres en la plaza, a los murgueros en la calle, a las presas y a los locos en sus confines.
Mato el tiempo abrazándote, nunca tibiamente.
Mato el tiempo despanzurrándome en el parque, un pajarito me dice "Ey don, es inútil que pierda el tiempo aquí; de madrugada se llevan toda la basura que encuentran inclusive los cuerpos".
Mato el tiempo mirándote a los ojos, nadando en ellos,
siempre flotando
torciendo el pliegue del vals serenata
como quien se tuerce un tobillo subiendo a la vereda.
Mato el tiempo a naranjazos y sin embargo no dejo de hacerme la misma pregunta que se hacía San Agustín hace 1600 años recostado sobre un buxus africano.
¡Ah si pudiera ingresar por los vericuetos del tiempo y esparcirme entre sus fugaces nubes!
Es a la sombra del fantasma que medito estos versos
y es porque no hay tiempo alrededor que los escribo.

Otro

2010-12-20T18:03:00.001-08:00

Si un día me matan en un confuso tiroteo o aparece mi cuerpo flotando
en el riachuelo pregunten por “La Pitón”, aquí en Ortúzar.
Ella lo sabe todo, siempre.
Pero si aparezco suicidado o en su defecto muerto en combate
ahí deberán hablar con “La Ardilla”, culminante cajetilla del Dock,
gran presencia escénica.
El rumor que indica que moriré de viejo no tiene asidero porque esa etapa ya la pasé. Ni el hambre, las adicciones o la mismísima cruz podrán darme
la estocada final. Soy torazo en rodeo ajeno y torito en Mataderos (que develó a la huesuda con un piñazo soñado)
Voy a morir, como cualquier cristiano, de un mal menor que algunos llaman
olvido y otros
brujo amor.

puente Deleuze

2010-12-18T10:54:00.000-08:00

Un cabecita negra estudia latín vomitando azucar y barras de azufre mas allá de las
esquinas de Leblón, Beirut o Soldatti.
Son defensas subterráneas del hongo de la noche rebobinando alambres
de un cerco perimetral.
El astrolabio inútil, nunca inmóvil, contiene el final de la fuga
adquiriendo forma humana.
Como pago del hospedaje hará pan sin sal y fermentará en tu vientre la cintura cósmica del bruto sur.
Del umbral será siempre la piedra
y de la piedra será siempre la luz.

3 timbrazos

2010-12-06T11:34:00.000-08:00

3 timbrazos en la madrugada me sobresaltaron y el sueño del horizonte
se desplomó en un sombrío despertar. ¿Quién a estas horas y con tanta urgencia acude a mi puerta?
¿La noche violada por un sistema eléctrico de malos presagios?
¿Julieta, habrás sido mamá? ¿Algún desesperado buscando humo que fumar? ¿Un reencarnado? ¿Acaso la mismísima? Salí de la cama atravesé el pasillo tropezando con algunas macetas y cuando quise girar la llave para manipulear el picaporte una voz pastosa me dijo claramente “No abras” y no abrí. Acerqué mi oreja izquierda a la madera recién pintada y pude escuchar una leve respiración retroceder en el silencio frutal de la calle Hamburgo en Parque Chás. Volví a la cama, tranquilicé a los gatos y sin cerrar los ojos me dispuse a dormir.

Cortazar Rayuela capitulo 68

2010-11-26T11:06:00.000-08:00

Rayuela Capitulo 7 - En la voz de Julio Cortazar

2010-11-26T10:57:00.000-08:00

Entrevista a Julio Cortázar en París

2010-11-26T10:44:00.000-08:00

susurro

2010-11-26T10:01:00.000-08:00

Yo soy un viaje en mi, mi ángel custodio y mi Dios insepulto
pero no puedo impedir que tu sombra se refleje en el espejo.
Esos hornos nucleares estallando en el cielo que vos llamás estrellas
me asombran
pero mas me asombra tu pelo
parpadeando en la negrura
su contorno de silencio como un grito que te moja la boca.

Es la hiedra pintada en tus ojos de borrasca roja
que trepa mi columna vertebral
hasta la nuca de pólen.
Quem sabe a dor se disuelva esta noite
con un tango, um samba
ou um choro.
Nosotros porém seguiremos juntos
susurrándonos ao ouvido
aquel velho poema de amor.

Una teoría de las aguas servidas

2010-11-15T11:51:00.000-08:00

Es hora de navegar tu oleaje y entibiar
los papeles que sopla el viento.
El mar rompe fetal en la playa y vigila su lento despertar sobre la arena caliente.
Ella, sin dejar de sonreir
vuelve mojada a su cueva.
La recibe el Dios cangrejo
sangre joven si, en la yugular de la relva del sol.

Aquí en el barrio la vieja Graziana barre la vereda
pero ya no hay polvo que pueda sacudir esta mujer atea y ciega como la muerte
entonces se sienta en la puerta con el mate en la mano y la pava en el piso
mira las corrientes de aire
en forma de leves brisas, breves lavas, que le dejan en la cara el sabor oscuro
del agua y del mar.
Al fin yo, espectador espectral de todo este prodigio,
dejo que la cloaca de la historia se lleve toda la mierda a su destino final
y me quedo jugando con las dos
al dinenti.

viento sur

2010-10-30T15:26:00.000-07:00

¿Si sabía que te quería tanto
por qué te cuidé tan poco?
¿o no lo sabía?

catársis

2010-10-30T15:22:00.000-07:00

Estuve buscando en las memorias de mis padres
algo que me remitiera
al origen de mi amor por las palabaras
junté ambas memorias y las asocié a la mía.
Pasó algo inesperado
no en su cualidad imprevisible
sino por au calidad sonora
y noté que el origen de este amor
es un sonido amplificado en muchas voces
inscripto, unido, pegado, adjunto,
a un ser que escribe
este cuaderno en blanco y abirto que soy.

oktubre

2010-10-21T14:19:00.000-07:00

Los poetas, como cualquier mortal, aman la vida. Y como cualquier mortal cuando sienten que no pueden volar, que el bien mas preciado que atesoran y que es la libertad es anulada o se vulnera, ellos, como cualquier mortal a veces se suicidan.
La libertad no es un vínculo con la realidad, es una cosmovisión que todo ser humano lleva en su ADN para ser partícipe y hacer participar de este viaje inacabable hacia una utopía inalcanzable que se llama vida. Inacabable porque siempre existirá la vida sobre el planeta y cuando se extinga la vida sobre nuestro planeta tierra el universo seguirá vivo por toda la eternidad aunque sea bajo el aspecto de una nube de gas de nada.
Esa es la primera experiencia que uno aprende cuando se enamora. Observamos que tenemos un corazón capaz de latir intensamente por otra persona que no somos nosotros y eso nos habla de que hay algo mas importante que respirar porque sí, comer porque sí, hablar porque sí, o apoliyar porque sí, porque el aire es gratis.
¿Y ese algo más como se llama?
Pueden nombrarlo como quieran, como les plazca y les parezca. Es libre.
Yo elijo llamar a ese algo más como Justicia.
Porque si hay justicia en nuestro corazón cuando nos enamoramos tiene que haber justicia en el dolor cuando nos asesinan, nos violan o nos hambrean.
No hablo de la palabra en sí, ni siquiera hablo de su sonido. Hablo de su sentido y de la conexión directa, lisa y llana que tiene la palabra justicia con la libertad.

Hay que poner en la carcel de forma inmediata a los asesinos de Mariano Ferreyra porque ellos son los que laburan metodologicamente para que nosotros terminemos suicidándonos como sociedad.
El deseo íntimo de nuestros enemigos es que el pueblo argentino cave su futuro en una fosa de amianto y amnesia. Por eso matan y asesinan meticulosamente a los mejores cuadros políticos que ha dado nuestro pueblo.
Estemos como nunca atentos a este presente que es muy valioso como para dejarlo en manos de estos mafiosos hijos de remil putas que no tienen patria, ni bandera, ni destino, ni puerto.

hebe

2010-02-17T12:01:00.001-08:00

La Plata, invierno de 1978

Lidia, ¿hacemos las listas? ¿Cuántas Madres tenés para llamar? Yo siete pero Hayde y Marta tienen varias. Ayer llamó una vecina de mi hija, me dijo que había una señora de La Loma que llamó para vernos. ¿Tenés la dirección? Si, la tengo. Me parece que en la casa no quieren que sepa que llamó. La citamos y vino. Se llamaba María Teresa, tenía 5 hijos. Una hija presa y un hijo, Rubén, desaparecido. Llegó a las dos de la tarde. Hacía mucho frío pero en casa de Lidia siempre había mate preparado. Estaba vestida humildemente: mocasines sin medias, pollera recta oscura, un sacón verde tejido grueso, un monedero apretado entre sus manos. La hicimos pasar y la pregunta de rigor: “¿Quién te falta?” _ A mi me falta un hijo y tengo una hija presa en Devoto, Marita_. Nos contó que eran de Tucumán, que sus dos hijos eran militantes y que los otros eran muy chicos. Su marido era jubilado de la policía y no querían que hicieran nada, siempre repetía lo mismo, que ya iban a aparecer. También contó que su marido nunca visitaba a su hija a la cárcel y a ella se le hacía muy difícil. Nos preguntó si tenía llevar algún papel. Le dijimos que no pero debía hacer un Habeas Corpus. Nosotras ya teníamos un modelo. Hayde se ofreció para, al otro día, acompañarla al juzgado. María teresa no quiso que fuera a buscarla a su casa. Se encontraron en una esquina. Hayde nos comentó que María Teresa era analfabeta y que el Habeas se lo había hecho su hermano. Nosotras todavía no íbamos a la plaza San Martín pero ya estábamos citando a las Madres a ir un miércoles, así no faltábamos el jueves a la plaza de Mayo. Le comunicamos la idea a María Teresa. Ella se puso muy contenta porque no tenía dinero para ir hasta la capital. En junio de ese año comenzamos a ir a plaza san Martín porque en 1977, con Azucena, Laura, Ramona y yo, habíamos hecho un intento en plaza Italia de La Plata y no conseguimos que viniera ninguna Madre durante tres miércoles de octubre. Así que este nuevo intento fue en plaza San Martín, no en plaza Italia. Algunas Madres tenían mucho miedo. Recién hacia 6 meses que nuestras compañeras Azucena, Mary y Esther habían sido secuestradas. Varias tantearon ir a rezar a San Ponziano, donde el párraco nos rechazaba. Así empezamos. Algunas con menos miedo íbamos a la plaza San Martín de 15.30 a 16.30, luego a la iglesia y allí rezábamos con las otras Madres. María Teresa eligió la iglesia Baldri. Una Madre de la acción católica había inventado un rezo, una especie de padrenuestro donde involucraba a nuestros hijos. El cura, cuando llegaban las Madres, hacía limpiar con un plumero al sacristán todas las estatuas de santos para tirarnos el polvo en la cabeza (en esa época todavía no usábamos pañuelo). Laura, Hayde, Zulema, Lidia y yo cuando nos enterábamos de alguna desaparición visitábamos a la Madre y la convocábamos a la plaza de Mayo en capital (donde éramos muchas), o a la plaza San Martín de La Plata. Un día llamó llorando María Teresa: “Nos llamaron para reconocer un cadáver…puede que sea nuestro hijo Rubén”. Fue con su hermano a reconocerlo. Ella no lo quiso ver. Solo reconoció la camisa. Se lo entregaron es un decir. En esa época no se permitían los velatorios, se iba de la morgue policial al cementerio.
Por aquel entonces nosotras todavía no teníamos claro el rechazo a la muerte o la aceptación de cadáveres, así que la acompañamos al cementerio rodeadas de milicos, era tremendo. Tiempo después me di cuenta de cómo nos querían destruir. Una a una. A María Teresa la acompañó solo el hermano. La llevaba abrazada pero no hablaba ni lloraba. Era un hombre pequeño, de rostro duro y manos gruesas. Cuando terminamos de tapar el cajón con tierra nos besamos, nos abrazamos, lloramos amargamente y cada una volvió a su casa. A mi me esperaba Toto. También estaba Carlos, el esposo de Hayde. Durante dos miércoles María Teresa no vino. La llamábamos por teléfono. Estaba destrozada. Un sábado a la noche la llamó a Lidia y le cuenta que esa tarde el correo le había entregado una caja donde estaban las manos de su hijo. Eso decía el texto de una carta firmada por el Comando Pedro Eugenio Aramburu. Inmediatamente nos reunimos. Los padres también. Vinieron algunos abogados , como Carlos por ejemplo, que nos aconsejaron hacer una presentación. El drama era que había que pedirle al cementerio que exhumara el cadáver para poder colocar las manos en el cajón. Como era sábado, todo el fin de semana María Teresa tuvo las manos de su hijo en su casa. Nunca se vio semejante crueldad. Los genocidas habían encontrado otra manera de destruir nuestro movimiento, torturando familia por familia. A la casa de María Teresa no podíamos ir. No sabíamos como acompañarla. Escribimos varias cartitas y se las llevábamos. Recién el miércoles por la mañana unas cuantas Madres acompañamos a María Teresa al cementerio a colocar las manos junto al cadáver. También en esta circunstancia volvió a acompañarla su hermano. Por la tarde en plaza San Martín éramos poquitas, muy poquitas Madres. La tortura del comando Aramburu nos había destrozado. En la reunión, en esa misma plaza, decidimos volver a empezar. Otra vez, casa por casa. Madre por Madre.

Mantra al sur

2010-01-26T18:31:00.000-08:00

Casi me mato en una esquina de Pompeya pensando en vos
canto tu nombre bajo la nada
nombro la casa donde vivimos
evoco el sueño que tus làgrimas
dibujaron sobre la ley del peregrino

no tiembles
el frìo y el miedo son pinzas tejedoras
anidàndose en la noche
que escupe amables riñas mortales.

Bajo la piel del riachuelo.
nuestra pintura blanca
manchada con tiza volcànica
duerme en el fondo del plano.

El barrio es la canción que suena en tu memoria.
Somos la sombra de la nueva Buenos Aires
la que apoliya cuando madruga y te madruga cuando apoliya.

marejada

2010-01-25T13:30:00.000-08:00

Estoy sentado y respiro el aire de flores quemadas.
Este atardecer de palabras se mezcla con el origen de tu orfandad.
Una golondrina busca en tus ojos
¿Què busca una golondrina en tus ojos?
Tal vez esta dulce canciòn desatada
en el agua que la calle recoge de tu boca como un baldazo de fuego en mì

Barrio
olvidé el camino
siempre termino sentado en la placita
cerca de una Aloe Vera
y a veces aparece Graziana con su dulzor de perlas
dicièndome
¿otra vez perdido vos?

Me oriento del revés
como en una impresión litográfica
siempre bordeando las fuentes
siempre pulseando desmanes.

Luz de tus venas inyectadas en niebla
podrìamos hamacarnos juntos
aunque
prefiero hamacarte primero
para que me mires después
revolcar mis ojos en la marejada.

Poêsis (Aspacia)

2010-01-25T13:16:00.000-08:00

Quién canta sobre una fuente de agua recién nacida?
Es el viento
la tristeza de quien contempla arder las hojas secas en el sabor de aquel nuevo
porvenir.
Veo visiones
el instinto del sol de los pintores desesperados dibujando sombras como frutos que germinan en la soledad de la luz del sur.
La ramera escribe
yo traduzco
¿No lleva acaso un nombre hermoso?
Aspacia
la encendida, la encantada, la trágica.
la que ve visiones conmigo:
Un grupo de muchachos comen strogonoff de camarones y se lamen las encías con sus pinceles de fuego
hablan sobre pictografías de la destrucción
fabrican pigmentos
embrulhan figueiras
nacen, se reproducen y mueren bailando en el lodo de las dulces vírgenes altivas que apoyan el festìn salando el plato principal.

Oh Aspacia visionaria! Honorable asesina!
vuelve a soñar alguna vez conmigo
otra aventura fugaz
como la que soñamos ayer.

2da feira, 25 de janeiro 2010.

A Tom Jobim

premeditaciòn y alevosìa (Alondra)

2010-01-24T10:42:00.000-08:00

Este traje a rayas que tan bien luzco
Indica que soy el asesino del hombre cuyo asesino busco.
Pero no hablemos de muerte en esta noche sin sombras
Hablemos de la que espera, esa que llaman Alondra.
No es una mujer comùn porque hasta el diablo le teme
Y aunque su hielo te queme arderàs si te persigna

Es una fruta maligna
Y el que la prueba se muere.
Nunca conviene hechizar a quien construye ciudades
Es mejor vivir volando que arrastrando las alas
Con el pico y con la pala tambièn se tejen maldades.

Cuando hay poco que decir
Es que hay mucho por hablar
Y yo les quiero contar
Que soñar no es predecir.

Ella estaba enamorada de un canalla como yo
Sin saber que los canallas no tenemos compasión.
Pensò en comprar una casa, pintar un cuarto de azul
Y cuando llegue el verano quien sabe viajar al sur.

Nada de eso sucediò
Porque al yuta me encontrè
Y como tengo memoria
De un puntazo lo matè.

Mi error fue olvidarme
El detalle de las cosas
Y perdièndome el jardìn
Puse mi ficha a a las rosas.

Una mujer como Alondra
Merecìa mejor suerte
Por eso, este que soy
Quiere volver a verte.

Monroe y Triunvirato

2010-01-24T10:40:00.000-08:00

Estaba bostezando en una esquina
cuando de la nada apareciste vos
-Buen dìa_ me dijiste- ¿Tenès fuego?
Y yo sin titubeos charla y fuego te ofrecì:

El capital viene arrastrando sangre y lodo
¿Còmo escribir una canciòn?
Nacì en la Siberia, crecì cerca de todo
y ahora ante tus ojos, la desolaciòn.

Conjura de los àridos andenes
amar no es privilegio del amor.
“Gracias” balbuceàs y con desgano
pitàs tu cigarrillo bajo el sol.

En la noche que avanza imperceptible
mis huesos ateos persignan tu garganta
el rocìo de tu lengua me atraganta
porque estàs tornàndote invisible.

Versos que se apagan con el viento de la historia
dedos que percuten el ardid de un bandoneòn
ella y su tormenta sellaron la memoria
de un tanguito rante, sin trama y sin patròn.

soñar bajo tus ojos

2010-01-16T14:36:00.000-08:00

Oscar me pidiò una letra para un tango y una letra de tango implica que su autor, al menos una vez en su vida, haya transitado las calles de Buenos Aires y al menos una vez en su vida rea haya escuchado a don Astor Piazzolla. Ambas cosas estàn ungidas por un vasto paisaje que cubre todo el arte y toda la poètica del espacio.

¿Cuàles serìan los dos primeros versos de la letra de mi tango?

1 Dèjame soñar bajo tus ojos
2 esta calle y esta ausencia despiertan verdades dormidas.

Serà la melodìa quien deberà destejer el entramado que avecina el verso 2.
El tercer y el cuarto verso podrìan dibujarse asì:

3 Mi paso expectante incita a los fantasmas
4 juzgar como un fantoche mi marcha hacia el edèn.

Los versos del tango se comprimen pero, extendièndose...

5 Huelo al ir llegando una jaurìa de perros
6 ladrarle a mi memoria con rantifusa altivez.
7 Espanto insobornable de una carcajada,
8 sombra del que espera enamorarte bien.

Se desencadena (textualmente) el conflicto o la pesadilla armònica...

9 Si amarte fue tan hondo, tan profundo y lascivo
10 ¿Por què desvanecerme hecho un paria en un andèn?
11 Te veo, circular, entre el humo dormida y no despertar despuès.

Claramente el verso 11 amotina el desenlace y todo fluye:

12 El tiempo, siempre el tiempo horadando la huella,
13 el rastro y los enigmas de aquello que pasò.
14 Mejor seguir soñando, total no cuesta nada,
15 y en esta vida rara, soñar es lucidez.

Soñar bajo tus ojos

Dèjame soñar bajo tus ojos,
esta calle y esta ausencia despiertan verdades dormidas.
Mi paso expectante incita a los fantasmas
juzgar como un fantoche mi marcha hacia el edèn.
Huelo al ir llegando una jaurìa de perros
ladrarle a mi memoria con rantifusa altivez.
Espanto insobornable de una carcajada,
sombra del que espera enamorarte bien.
Si amarte fue tan hondo, tan profundo y lascivo
¿Por què desvanecerme hecho un paria en un andèn?
Te veo, circular, entre el humo dormida y no despertar despuès.
El tiempo, siempre el tiempo horadando la huella
el rastro y los enigmas de aquello que pasò.
Mejor seguir soñando, total no cuesta nada,
y en esta vida rara, soñar es lucidez.

Letra: D.Ballester

Mùsica: Oscar Fasanelli

Ilusiòn, pactè con vos

2010-01-16T14:34:00.000-08:00

Cuando algo por la calle me distrae
Un cartel, una milonga , un cabaret
Me dejo agazapar cual golondrina
Bajo el hechizo de aquello que encontrè.
¿Serà el azar todo este prodigio?
¿Serà el saber que amasò la eternidad?
Un soplo de aire cachetea mi liturgia
Y vuelvo al yugo, que no tiene edad.

Ilusiòn pactè contigo no dejarte nunca
Y aquí me ves
Jugándome por vos,
Aferrado, obstinado, saltimbanqui
A un futuro que viene del adiós.

Letra: Daniel Ballester
Mùsica: Oscar Fasanelli

sol en piscis

2009-11-18T11:46:00.001-08:00

el punto de rocìo
o todas las luces sombrìas si te callas
determinan el caracter nuclear de la medianoche

la observaciòn del mètodo
anima cierta lucidez en el fondo del agua
dora la uniòn barrial y el bien comùn

vuela tolerancia!
la memoria refleja el exterminio del recuerdo
por eso la òrbita de tus ojos es una luz diàfana que anticipa

yo no te olvido
soy un nùmero que apròxima polen y fangal
humedecièndole livios labios
al hada

menta

2008-04-26T14:52:00.000-07:00

tu corazón descansando en mis brazos
no es su cuna natal
pero que bien se ve durmiendo asi

el cielo examina la superficie exterior del círculo
la gata da a luz
4 soles en tus ojos

al fin el amor cruza ciudades de menta
al fin el amor
bebe solo su tormenta

mientras escribo

2008-02-29T13:21:00.000-08:00

Así como una Madre de Plaza de Mayo amamantando la lluvia
el siglo avanza clandestino
como los besos de tus ojos
que son la única ley que obedezco

salgo a cazar con una pequeña herramienta
que es la palabra
y recibo siempre una señal indecifrable
cual camino de dios vencido por la música del alba guerrillera.

¿Será la lealtad del alma
el amigo soñado que sonrie?
Vivir la rima consonante
la plenitud de la piedra inventada
ser filósofos del fosil.

La luz se traga la semilla y escupe los frutos invisibles
al sol.

elefantèsis

2008-02-27T16:51:00.000-08:00

Soñè que mataba un elefante; con mis propias manos, sin ningún esfuerzo. Era un animal salvaje. A mi alrededor se sucedìan ruidos tan extraños y tan diversos como si estuviera habitando las entrañas del mismo infierno. Le arranquè los colmillos con mis uñas y después limè durante horas estos dientes filosos, brillantes, nacarados de barniz blanco y que ahora luzco como medias lunas de marfil con los que puedo morder, rasgar, roer y hasta abrir latas de aceite.
El elefante yacìa extendido sobre la tierra sacudida por nuestra vaga lucha cuando de pronto, desde la nada mas espectral se apareciò un àngel que me hablò asì:
“Has matado a un elefante en buena ley” dijo, “pero no puedes dejarlo aquí. Debes llevarlo hasta el cementerio donde ellos van a morir. Tienes tres dìas para realizar tu trabajo, caso contrario moriràs con èl”.
Y aquì estoy hace ya muchas horas sin haber podido ni siquiera moverlo un centímetro. Sin fuerzas, hambriento, con sed y esperando un milagro que me ayude a despertar e implorando por alguien que acuda en mi ayuda.
¿Què serà de mi y de estos bravos dientes que relucen como relámpagos en la oscuridad?
¿Dónde expiarè mi sueño? ¿En que selva? ¿Con què rumor?

raya

2008-02-19T16:50:00.000-08:00

¿què poema escribirà tu lenta antena?
¿debo soñarte rocìo del cielo?
Sana y salva
tu casa temblò en el aire y yo me desintegrè en la
intemperie.

¿Qué noble trovador sustituirà al poeta?
¿Qué canciòn?
¿Què largo viaje?

La imagen de tu himen en plena madurez
me escritura
lengua soleada, palabra sombra.

atonal

2008-01-05T12:50:00.000-08:00

con su cuerpo de incertidumbre, la fisión estrábica y un pequeño pozo
que huye o se oculta de los cobardes
es, lo sé, tu canción cocinando al alba la larva del fuego

luz acunada al amanecer bajo el párpado de este cuchillo
que nos cortará a los dos
puedo escucharte a pesar de las ruinas cantar y cantar

la perra estrella marina siempre en celo
asoma
moja y sumerge
nace de las conchas olfateando cenizas abarcándolo todo

niebla blanca pulsasueños una vez mas por aquí
con su tono milenario y su rio otoñal
afinando el sin fin de tu voz al viento
porque si

dame amparo siempre, dulce cántaro de amor
no me dejes nunca
piensa siempre en mi.

santa noche

2007-12-23T18:40:00.000-08:00

el origen de la tristeza, segùn dicen las almas,
asoma en algùn pàramo aislado
donde el fondo blanco de tu sombra me mira.

Cuando cae la noche crecen tus ojos
lo noto en el reflejo de tu uña rota.
Yo le canto a este amor que me llena de odio
y me dejo llevar por sus devastadas costas

una gota de caña
en el cafè

el fragor de esta batalla
y un combatiente
nadando en el rio.

pàjaro irreal de plumaje rojo

2007-12-04T17:47:00.000-08:00

Virgen que cae del cielo menstruando villancicos villeros
lluvia
tierra negra nutriendo la flor caracol del arco iris

¿quièn se come las partes tiernas de la semilla?
¿las babosas?
poner càscaras de huevo con anillos de ceniza
làminas plegadas de cobre, humus estiercolado cual mantecol en la noche
nada de fiebre
cerveza para todos en partes iguales

la rana salta en el aire
desvencijàndose
cae armoniosa en el agua
y al caer hace
plac
ploc
plac
rocìo lunar de tus ojos perros

pàjaro rojo de plumaje irreal

2007-11-19T18:07:00.000-08:00

Nada que se defina como indispensable para que una ciudad funcione (semàforos, iluminaciòn, calles aptas, plazas arboladas, veredas limpias, etc) son verdaderamente útiles si dicha ciudad no tiene al menos un cementerio capaz de contener la parte mas indigesta de su pasado en un solar amplio, vestido con manifestaciones culturales donde el arte proyecte su sentencia atemporal. Solo asi la vida se harà deseable y el sentido de vivir (sabiendo que el crapulaje tendrà su lugar de privilegio en las sombras) mantendrà el ìmpetu o la mìstica que la delecten.
Por otra parte todas las calles que conducen a un cementerio suelen estar (al menos 300 metros antes de llegar al camposanto) poseidas por un misterioso halo de luz que las descubre, animándonos a nosotros, pobres mortales, circunscribir la tarea de refugiarnos en su cadencia, cual rateros de páramos.
He recorrido la mitad de los cementerios que hay en el mundo. Desde el Humahuaqueño cementerio Coya al helado Panteòn Darwiniano en sur de Olgsfrot, pasando por las pantanosas enramadas del salvaje verdor del cementerio de Venecia, siempre he notado que la muerte reposa en la inquieta ilusiòn de los falsarios y esta frase imperdonable y tramoyesca merece una explicaciòn: la muerte falsifica las cartas del juego, dice que juega sin comodines y guarda uno escondido en la guadaña, tiene 27 de mano pero miente y canta 29, a veces reparte cartas de un mazo fantasma y cuando estàs a punto de ganar la partida se incendian y te queman los dedos de la mano.
Pero a no sucumbir humanos rapaces, siempre uno puede intentar vincularse con otras parcas deidades; nada tan mistongo como la muerte misma huyendo de sí. Si lo sabrás vos que has ayunado largo y tendido pa' poder abrazarla y devorarla al fin.

toner

2007-09-02T12:53:00.000-07:00

este recuerdo
olvidado
fruto de la maldiciòn de mis piès descalzos
adormece.

Tarde
cielos reposando ternura sobre la tinta de tus besos

hay un estanque separando mi anciana soledad de ti
frutas sobre la mesa
y un àrbol azul
que agita la copa.

Hay hambre todavìa

2007-09-01T13:10:00.000-07:00

en siete minutos cociné la mejor de las pastas
lejos de la luz que afuera confundía a los mortales
comimos bajo la parra
y vaciamos el vino
dentro del límite oceánico convenido
el cielo se hace humo
y nosotros dos sin otra ropa que tus témperas de huesos

el hambre todavía
como los lobos
cava un pozo de bronce
en las ollas populares.

Vientito sopla del sur
será cuestión de acostarnos
mirando el mar.

calcàrea

2007-08-14T19:25:00.000-07:00

desnuda posaste para mi
pude dibujar tus huellas bajo un fuerte sopor narcòtico
digitacion
oràculo de la melancolia
"estàs exagerando un poco" dice tu lengua que nunca està quieta.

Me escondo en el ropero
hay una avispa
algo le quema las alas
produce un humito desagradable, escandaloso, como la goma aràbiga cuando se
oxida.
Me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de las alfombras de tu mente
despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión.

Este
hambre renacentista, usurpador
desenjaula
una batalla que nunca termina
de matarnos
ni a vos
ni a ese suave espectro rosado que se hace llamar penumbra.

Despojos del amor y del temblor
inmòvil de esta piedra.
las ùltimas letanìas del terraplèn.
Fin de escena. La pantalla se vuelve azul.

aràbica

2007-06-07T21:42:00.000-07:00

Atraer a las arañas hacia una trampa mortal solo es posible esparciendo un poco de miel sobre cierta fruta que
no me animo a nombrar
el corpus dominus del insecto sustituye la inocencia de su sombra en el fango de los nidos.
Vean la pesadumbre de sus pasos
el sopor de sus dotes.

La sempiterna forma del alzheimer de Dios clama el anuncio de un mañana holgazàn y herido.
Mùsica brutal
impura ilusiòn
nunca una araña serà capaz de ensuciar el templo de nuestro descanso.

nubes
deformes
y yo que te prendo fuego para verte arder
puedo sentirte
caminar
al caminar.

Lages

2007-05-31T14:20:00.000-07:00

Nadie salta al vacio despuès de tomarse un cafè
nadie
a menos que se llame Delfina.
Ella saltò.
Mejor de dicho: filtrò, bebiò y se soltò.
Tenìamos que ir al cine esa noche
todavìa tengo las entradas guardadas entre la hojas de un libro de Spencer Holst.
Ella es mi maldita vecindad.
Se acerca, se aleja, toca el timbre de la puerta de mi casa sabiendo que no tengo puerta, ni timbre, ni casa.
Ella es asi
parecida al amor y a su mortaja
igual a los frutos que maduran bajo el cielo en el patio de la masacre.
Pasta de trilce, dulce de dientes,
mordedura en la orfandad.

El frìo de este pueblo me alucina
es el oeste del diapasòn
cuerda de una teorìa dispersa en el espejo
sueño en la piedra que canta.
Delfina, su grafía de piedra y una oveja pastando en la nieve.

a ciegas

2007-05-31T13:52:00.000-07:00

Trazo el nombre de una mujer que pinta en la oscuridad
ella
envés de la comedia
sacude aridez con su paleta oleosa mientras
tantea nieve o cenizas

medias en los bolsillos, la camisa fuera del pantalòn
mis dedos huesudos que la acarician
y este andar cansino que solo puede llevarme
hacia la tumba de Beatriz
de Inès
o de Maria.

El viento en el aire rìe visionario
yo soy el idiota del cuadro
que mira con secreta ambiciòn la esplèndida playa ambar del ser.
Un murcièlago sueña, borgea y se esfuma patètico.

Alma mìa
ciega alma mìa
¿acaso es tiempo de partir una vez mas?

Desnuda
la palabra viene a socorrerme
a merodearme.
Como un ojo reposando ante la sentencia
obstinada
de quererte asi
la palabra vela luz roìda en un deposito de libros que asoman en la verja de la herrumbre.

Despuès
las tintas secaran al tiempo en la tela.

miel bórax

2007-05-28T19:23:00.001-07:00

canto tu nombre bajo la lluvia
nombro la casa donde vivimos
evoco en el sueño el mantra que tus pètalas làgrimas
dibujaron sobre la ley del peregrino

no tiembles
el frìo y el miedo son pinzas tejedoras
anidàndose en la noche
que escupe amables riñas
bajo la piel del sauce.

el rio que nos une es la canción que suena en tu memoria

planalto

2007-04-30T20:27:00.000-07:00

Fue una explosiòn serena, controlada en sus mìnimos detalles y alimentada desde el ojo del volcàn con dosis quirùrgicas de pòlvora àcida.
Mi padre me advirtiò que tomara cuidado con los rosarios del templo. Donde ayer habìan, pianos, fagotes y otras insolencias hoy solo hay un pajarraco sobre las piedras ocupando el lugar del rompecabezas de los sonidos. Es un misterio el camino hacia la inmortalidad.
La bùsqueda de un sentido a nuestra existencia hace que toda la razòn del universo pueda poblarse de fantasmas cuando lo que vemos es mas fuerte que la propia crepitud de la batalla.

Yo no me acerco, mis enemigos se alejan.
La verdad de esta conquista irradia fuerza con su dulzor de sangre.
El vuelo de las naves asombra.
Ya no hay mapas, ya no hay mundo que pueda evitar la señal de la infatigable merced.
Vean esos àrboles
Las nubes, el calor y el frìo obedecen leyes térmicas pero también a combustiones del alma.
Todos deberàn dejarse cegar por el rayo del ojo del volcàn
solo asì podremos recordar la
uncial delicadeza de un corazòn abandonado en el amable ambar de la noche.

la biblioteca de Megapisleon

2007-04-30T20:07:00.000-07:00

llevas un niño en tus brazos doloridos
un pliegue de labios bajo la tierra
de los àngeles y del desamor
un viejo tren
marcha despacio hacia el rio.
Dicen que ocupo tu cuerpo cuando los libros me leen
espìritu de tinta
recuerdo
haber reencarnado en almizcle cierta noche densa
cuando vos estabas lejos.

husmeo
texturas de aire
nubes
besos
tibiezas
metàforas y mantengo la fe poètica de que este no verte es apenas ceguera
y no
mineralizaciòn.

¿quièn respira?
Algo se refugia en el corte final de la pelìcula
de manera tal que
los tìtulos
estàn impresos sobre una chapa de zinc
(cuando llueve se oxidan).

El tiro de gracia rodea al tambor
y si bien nadie se hace escriba afilando un cuchillo
hay que cuidarse de las hojas que explotan en el otoño
de la revoluciòn.

pozo

2007-04-30T19:57:00.000-07:00

casi me mato en una esquina de buenos aires pensando en ella
animal que canta a spinetta desde su ulular ralo
niña pròdiga de huecos frutos
nieta
de mis palabras sos
nieto de tu sangre yo
chiquito que agiganta la olas trastocadas
de nuestra pintura blanca
manchada con tiza volcànica
cenizas del ser
en el fondo del plano

tìmpano

2007-04-22T14:25:00.000-07:00

la migaja de napalm del agente naranja que husmea el panal
rocìa un alma perdida
en la noche sin vueltas

calesitero soy
del hueco
amanecido
que sin girar gira pendular
¿vienes
o vuelves al poema?

cae sobre nosotros la caricia obsidiana que se detonó en un fado sin destino

prosa de cementerio

2007-04-22T14:20:00.000-07:00

escupir,cerrar la puerta y tapar la vàlvula del gas para que nada explote fuera de los tubos que se desintegran en el observatorio. Palavera o calapalabra de significado incierto. Cementerio digo, para algunos "dormitorio" para otros el lugar donde estalla el portland.
En el cementerio hay un lugar donde la noche se hace sombra a la luz de las putas que se cobijan bajo los mustios tilos forjando la identidad de los que asolan el tintinear del faro.
Tal vez el origen de la cepa que detonò viñedos en la luz sea la prosa del sepulcro.
Nada fuera de la imagen litogràfica
puede acercarse a mi.

tejas

2007-03-31T15:25:00.000-07:00

me escondo en el ropero
hay una polilla
algo le quema las alas
produce un humito escandaloso y desagradable
me duermo
sueño que vuelo alrededor del polvo de los hùsares
despierto
salgo del ropero
nada indica que algo haya entrado en combustión
salvo
un alhambre atroz que me perfora la bilis
hambre renacentrista
desenjaulado
burlador.
Cuando todos se asan
la batalla termina

quiero escuchar tu nombre en vano

2007-03-26T14:12:00.000-07:00

quien sabe
dentro de un rato
deje de pensar en vos
mientras tanto
simulo planes
para
arrancarte de mi

la ventana de la casa de enfrente está empañada
no mataràs tan lentamente dice
doña Carmen mientras duerme su siesta asesina

sacudo los hombros
y espanto algunas partìculas de caspa visiblemente perturbadas.

echàs a un fantasma de tu cuerpo
¿dònde se irà despuès de ser expulso?
¿encontrarà otro pacto?
¿sellarà otro ser?
¿o preferirà seguir respirando tierra disuelta como polvo de la chacarita entre tus
sábanas de raso?

Nadie lo sabe
por eso rìe como un muercièlago tomando vodka Smirnoff
bajo la higuera de la isla litogràfica.

cuerva

2007-03-04T14:45:00.000-08:00

lamo tus heridas
sin ningùn dolor y salvo
esta sanaciòn de quererte
que supura
amor
no veo a nadie
cerca de las piedras.

sales

2007-02-11T18:11:00.000-08:00

voy a incrustarme
piel de sèsamo
amor mìo
debajo de las uñas
¿acaso no florece el calcio que chorrea de tu palabra preferida?

una ùnica vez
te tuve en mis brazos

maru

2007-02-04T12:58:00.000-08:00

debe estar leyendo
el lirio la delata
si pudiera besarla en sueños nadie lo notaria
es lasciva y otoñal como la primavera

detràs de un àrbol de la calle Gorriti se esconde la chichi
y nadie podrà encontrarla a menos que deje
una marca de fuego en el lomo del libro que nunca escribiò
cuando paso por ahì
no recuerdo nada
ni siquiera sus piès descalzos, sus manos adheridas al cieno, su collar, su voz.

¿Una mujer deja de ser virgen cuando la decapitan?
¿Còmo puede desflorarse el perfume de una sombra, el umbral de una esquina de Palermo?
Huyo de todo lo que dure menos de 30 segundos
a menos que sea una canciòn o un poema de esos que a ella le gustan

ave al fin
yo tambièn estoy de paso
en su jardìn

tan lejos

2007-01-26T14:42:00.000-08:00

el barrio era suficiente para mi
lìmite, bordes, caricias
la boca posada en la canilla
y ese olor cervical que lo contiene todo menos la avaricia
de la desolaciòn

algùn dìa sabremos algo mas de la noche
por ahora
solo tenemos guaridas.
Me conocès
sin embargo te podès equivocar y creer que el que dà soy yo

tengo ganas de
dejarme mirar por el animal herido que se cura en tus ojos
¿hay lugar?

ningùn sepulcro podrá detenerme
ninguna tumba verde oliva
vos
pusiste las cosas en su lugar y ahora me devoro el desierto

¿queda algo de tiempo?
¿un pedacito de cielo en una lejana memoria que las rosas resuelvan ceder?

estoy a salvo mientràs la lluvia no cese
pero cuando pare de llover
y la luz enfoque mi cuerpo sobre la boca de un espectro enamorado
resbalarè en tu soledad
como quien canta
boleros
sin pedir
sin robar
apenas
dejàndome elevar
como un puente azul
sobre tus mejillas

carcaraña

2007-01-20T15:53:00.000-08:00

camino al rio
dejo que las sombras me sigan hasta enrojecer
cuando llego a la orilla
unto mis pies en el barro

viento peregrino paseando entre tilos y paraìsos su rumor
su oleaje
el carcarañà tiene un arrabal como arboleda

pensar en vos
mientras las piedras del rio queman
tus besos

nadar de a piè
sostenido en la palabra bruja
enamorada

budatango

2007-01-09T18:43:00.000-08:00

los nòmades escupen cadàveres
sobre el fuego del ganges
vos gozas con el polvo de la perra melodía que profanan los trenes.

Buenos Aires entre mate y mate
sonrìe
bajo esta fuga ciega
y
se deja querer.

canzonetta

2006-12-30T14:22:00.000-08:00

previo al sol està la linfa

puede ser
la vuelta de la pròdiga
el regreso del yeite
o
algo
similar
cercando la casa

rima en fa

2006-12-27T15:06:00.000-08:00

una gota de sangre mezclada en un
blood mary
pasa decapitada

esa misma gota
cruzando la traquea es transformada en
halcón peregrino

Es decir
hada
desdentada
lluvia que ha sido
besos que no volveràn

fecunda

2006-08-28T15:53:00.000-07:00

un sol chorreando cuerpos
sobre
la costura inmovil de tu cesárea
acaricia
y lamenta no haberte conocido antes

¿ves?
no hace frío ni Artaud sopla
pero hay viento
rociándonos canela y miel
en la tacita de cafè

la luna te abraza en celo
tu luz me cuida demorada

pasa el tren

alergia

2006-08-28T15:52:00.000-07:00

alergia tengo de todos lo que como yo
husmean
la palabra
por no encontrar
una buena concha
donde escribir
te amo
con la lengua

Emilia

2006-08-22T02:18:00.000-07:00

Veo tu sonrisa soltàndose àgil ser presa
del tapir
velàs las piedras pintando mis escombros
rocìo sucio
mas allà del nudo de la bòveda

àngel violado por Dios tràgame la lengua
y escupe un hijo dilecto de las llamas
que me quemas oh Emilia
que me ardes la piel de sauce
oh Emilia!

nupcial
quiero que un dìa escribas sobre mi analfabetismo brutal
desde la cuna
invisible
de tus ojos moros
amada herida
hija del viento
nieta de mi.

infarto masivo

2006-06-29T20:54:00.000-07:00

Puedo perder, encontrarte, bautizar esta noche de tormenta a todas las perlas cicatrizadas producto del dolor que penetraron en la concha como paràsitos de la leyenda pero mi nàcar produce làgrimas y este papi que se muere sin mirarme es una cèlula hervida sobre el càliz abierto de mi aroma frutal. Te robo la luz, me siento arrodillada, escribo te acaricio escribo te acaricio escribo te acaricio herida y sola en un cuarto que espanta culebras sin que nadie remueva tus sùplicas, sal inmemorial, lingote de barro espermicida y resbaladizo en la compuerta crucificada de madera excarcelable viendo que si te morìs me quedo sola y en casa la carne pudrièndose en la heladera, un esguince en el sueño y yo sin vos y sin mamà te escribo y te acaricio te escribo y te acaricio te escribo y te acaricio marchita de otras bandas sonoras Fellini, Ferrari, Antonioni, Godart hablame de Tristàn Tzara, de Erik Satie de toda esa mierda ilusionista que tanto amàs. No corras, hablame que sino me muero con vos, me voy a bailar con vos, me hago la muerta, me hago la dormida, me hago pis rogando que esta sentencia admonitoria no te encuentre aqui agonizando en un puto hospital porque escribo y te acaricio escribo y te acaricio escribo y te acaricio, rabiosa de humo ritual te traje la pipa papi (tenemos que ir al mar este verano) soy muy chica para quedarme sola ¿què hago? la luz el gas el telèfono de agua, voy a laburar no te preocupes ,necesitan una peluquera aca cerquita, hoy me cortè el pelo yo sola ¿te gusta? no es ningùn misterio manejar tijeras. Mirame, respirame, salivame ¿no hay nadie en este lugar a las cuatro de la mañana? ¿no hay fantasmas que crucen el umbral? Tengo en los cuentos.net un lugar donde escribir mi cositas papi me dejan mensajes, los chicos me leen yo leo a los chicos, a los poetas arremolinandose con gracia y alrededor del fuego hieràtico de tu muerte voy a anotar cada una de estas sìlabas sin tocar una coma. Decime chau al menos te escribo te acaricio te escribo te acaricio te escribo te acaricio presiòn sobre el pecho sevillana, suma de la resta, diàstole de la sìstole, estola alambrada ¿dònde hay una enfermera? tan chiquita y sin papi ni mami.Hola perra me dijo un tipo hoy cuando venìa a verte no me jodas que voy a ver a mi viejo que agoniza le contestè las perras tambièn lloran me zarpò. ¿Me van a coger, me van a querer, me van a alumbrar? ¿y el entierro? ¿a quièn llamo? ¿dònde golpeo con estas manitas? ¿en tu nuca irresusitable? ¿en la columna corintia? ¿en el palacio de las agujas? Frìo calor invernadero de tu ùltima luz escribo te acaricio escribo te acaricio escribo te acaricio un cuchillo, una cuchara, un plato vacìo y vos inmovil, sospechosamente inmovil, uñas y dientes soplando la tranquilidad asesina de esta partida peòn 4 rey del peligro jaqueado de vivir con amor, de haberte amado asi, compañero padre acurrucado en tu aurora inolvidable, perla transformada en mi.

tercera impresion

2006-06-26T21:36:00.000-07:00

en tres
partidas como la humedad de
este ajedrez
zen que la noche abre en frìo
descerebra
anuncia y
canta.
Nos queda el amor filial
hilando fino
afilando
perfidia

amor hamàcate
deslizo armonia por el tobogàn sin cabeza
¿y las nenas, mi Dios?
buen dìa buen dios
trajeron
poco y mucho a la vez
esa pequeñas percutidas voces
ermitañas
esos mocos, esas dulces franjas de cafè en la sombra de sus almas purgadas como por encanto
limbo
zamba
azada
dadà

segunda impresión

2006-06-25T22:03:00.000-07:00

Sostiene la mirada sobre el hueso
roto en pedazos, entropìa de la destrucciòn,
nube tòxica del sueño como soldadura amorosa desnutrida
en el asfalto aplastado de la vereda
Ya no te pido que te quedes conmigo
lo ùnico que te pido
es que hiervas bien cualquier cosa que pongas
sobre el fuego
me da miedo pensar que algo sin hervir
pueda permanecer oculto, agazapado o herido
acechando cualquier lugar despintado
de esta insomne casa.

primera impresión

2006-06-21T20:50:00.000-07:00

la nube tòxica del sueño como soldadura amorosa desnutrida
en el asfalto aplastado de la vereda

me inclino hacia tu luz
percibo
flujo en la niñez incunable
de la bicicleta

agazapada en el aguantadero làcteo la
pèrfida mamà canta ese bolero brutal de
mariana, tanguera o palestina

las bebas murieron intoxicadas
las nenas se fueron con Dios
las tres
suspiran copias de limbos carbònicos
cerco y umbral.

bahía

2006-06-19T21:59:00.000-07:00

en medio de la jaurìa
cuelgan
sàbanas en los techos

el amor equivocàndose de boca
labios equivocàndose
de miradas

anda por la impùdica vida fumando sin parar mi alma

no hay nadie en esta cruz
salvo
el ìcono del recuerdo meretriz
que la
puta en celo
bajo el
desconsuelo de los amantes dejò caer zambamente.

El la extraña
la desea
la viola en sueños
no hay nada mas que ver
piensa
y cierra los ojos
hamacàndose crepuscular
a su merced.

Yo, Lucana

2006-06-04T21:18:00.000-07:00

Mi nombre
inscripto en la piedra bastarda
(grano por grano
arena por arena)
desata la carcajada del mar

Mi pueblo
rapea
su hambre sin hipotàlamos
los pobres
queman al alba
tiempo y tìteres
invitando a la fiesta a todos los que bailen al compàs de
la serpiente

sigo untando el pan con la misma manteca
pero no te confiès
mi amo(r)
no tiene dueño
mis làgrimas
se han ido al infierno pero volveràn
arrastrando especias
y cadmio

ahora
trato de protejerme de tanta avaricia humana
de tanto poeta
de tanta monja seca de vientre
montada en la brisa pentecostal de tu alquimia
aceitunada
con el oliva de mi piel.

Canto
invito al dulce huesped que mama de mi alma
y lo disculpo aunque me produzca repulsiòn.

Hay
frìo detràs de la puerta
abro
las ventanas de par en par
y me muestro
a la luna
ùnica testigo que aùn mantiene el aspecto de una mujer amada.

Trak

2006-06-01T20:28:00.000-07:00

ella fuma a escondidas para que nadie sospeche
lo mucho que le gustan
los
bajorelieves,
una soldadura se agrieta
y yo sigo pintando sin que me importe demasiado
donde dejar el paraguas.

Mi suerte te acompañarà
como un pancito sin tiempo

la que mueve los pinceles
tiene estilo
trina de frìo
fríe girasoles

¿Puedo pedirte prestado
aquel par de zapatillas que
usaste la noche del estreno?

es para colgarlas de unos cables de luz que pasan por
la puerta de mi casa
seràn vigìas
de un amor letal y la gente pensará como siempre que se trata de drogas

lodo

2006-05-28T21:20:00.000-07:00

Una era Candela, la otra me parece que Karina o Tamara, eran tres y una bacteria se las devorò tan temprano que ya nadie las nombra, ni siquiera el pasquìn mas argentino. Vaya cosa rabiosa esto de ser y no ser, el diablo en el cuerpo, el frìo del hipotàlamo zarpando mordiscones en la yugular, romàntica ceremonia de medias reses colgando de una respiraciòn chiquitita, tres angustias, tres salmonelas, tres dalias, dalilas o sansonetas en el acuario del agua de la nada.
Miseria de la naturaleza embaucadora, naturaleza porfiada que hace llorar primero siempre a los mas dèbiles, enjaulados en laudes laudatorios, en jabones bolivianos, en estrellitas que explotan de puta pus convulsa en un granito de polvo de leche, nido de culebras hervidas por la Nestlè en cacerolas del ¿2001? ¿1976? ¿1955?
¿Y vos, como llamabas a tu papi?, ¿Còmo le decìas a tu mami? ¿Dònde iban a pasear en primavera? ¿A Disney? ¿A Hurlingan? ¿a Mar de pajas?
No imagino nada
O sì, me las imagino entre copa y copa, entre basto y basto, a las tres, rompiendo un contrato de laburo, o una clàusula no imponible, o un documento inalterable, o un artìculo apostòlico o algo asì.
Me las imagino rompiendo algo en el tejido del tiempo, con arañazos de quien fue enterrado vivo y rasga el cajòn para zafar de la muerte o del sepulcro, las imagino dulces y fuertes aprendiendo a jugar a no morir, y esta vez para siempre. Me las imagino llenas de gracias, benditas ellas son entre todas las mujeres. Y entre todos los hombres. Las tres.

iraKundia

2006-05-25T21:15:00.000-07:00

Estos cielos desvirgàndote
y yo rondando rondando.

En la vereda de enfrente hay un jardìn
un perro que ladra
y la sombra deshumana de tus piès.
Cuando llegue el patètico verano y empolle mis huevos en ti
morderè tu boca roja
no con mis dientes sino con mis uñas
que son las que sangran

me besàs
en el exterminio

los pocillos de cafè que mi abuela trajo de Bagdad
los capullos de las hojas escritas en el viento
tu aroma y su penumbra peregrina

todo se persigna bajo el dulzor de la
piedra ahorcada.

sin mezcla

2006-05-25T20:51:00.000-07:00

canto tu nombre en la plaza, descalzo
el viento abre la puerta de mi cabeza
tenso el arco, quemo la lira, impulso la flecha
¿quièn rezarà por nosotros en la fundiciòn?

La mañana sin sombra busca un lugar
¿y si vuelven los hijos?
¿y si la celda se manca?
...clavos que sostiene el zapatero entre los dientes
fantasmas en el cementerio...

Yo te acompaño a la boca de la higuera
sin decir una palabra
hasta que llega Bonsòn con su labia y su acuarela bajo el brazo
chamaneando humo.

nieblas y transparencias

2006-05-25T20:44:00.000-07:00

Estoy sentado al borde de la decrepitud de una silla nueva
el astrolabio
el cid campeador
los vientos deformes de la escena nacional.
A esta altura de la noche no espero nada
ni siquiera un cafè
toda la claque con sombreros, cada uno esposado a su propia sombra.

La niña que juega con un boomerang de piedra me chamuya que hay dos tipos baleados por la policia metidos en unas bolsas de basura
uno parece moverse
abro la bolsa
todavìa mantiene con sus manos el gesto de quien no quiere recibir un tiro en la cara
veo un grano de sal gruesa bajo la uña de su dedo meñique.

Buenos Aires es una exprimidora de fragmentaciòn
los cuerpos (todos los cuerpos) huelen a fetiche de rio
y aunque mi barrio quede lejos de tu casa
vuelvo silbando bajito un blues por la vereda
siempre hay una bailarina
que danza su pieza favorita
detrás de una niebla transparente en forma de ventana
ahi donde el viento muerde la mueca.

apòcope

2006-05-25T20:10:00.000-07:00

Quien sabe donde andaràs ahora que la fortuna te sonrìe y te incluye entre sus mas dilectas enemigas. ¿Còmo es posible que un perro adverbial desenfunde su cuchillo y antes de clavàrtelo te vacìe la muela de metàforas y que cuando veas el cielo raso mires tu propio vapor de luz de velas que molestan a las moscas que se posan en la miel relamièndonos ?
¿Què camino aplicar? ¿Què acupuntura elegir?
¿Què lluvia mendiga ciruelas negras ?
Con el labio partido por esta niebla que moja al barrio
yo te respondo:
quiero verte una vez mas
en la noche
bien tarde
cuando los cangrejos salen a cazar.

De nada

2006-05-24T00:06:00.000-07:00

cuando florecen las tumbergias
el rio se incendia
yo no tengo nuez, dice Griselda, delatàndose
y me señala la yugular

un brazo del rio lujàn me hace gracia como nadie

nado como siempre
a contramano y floto
entre juncios juncos

del otro lado
la orilla es finita

el bostezo

2006-05-23T23:58:00.000-07:00

Cruzo avenida de los Incas a la altura de Bucarelli en Parque Chàs. Tardecita de abril, poco calor, mucho humor contrariado. A mitad del recorrido, cuando atravieso la mano que va hacia el oeste, veo dentro de un automovil detenido por un semàforo a una mujer apoyada sobre el volante a punto de bostezar que nota mi presencia. Yo desacelero mi andar, hago que cada paso dure un segundo màs para poder aprovechar todas las articulaciones de este increible momento del universo en el cual un hombre cruza una avenida y se siente atraido por una mujer que bosteza dentro de un auto mientras espera que una señal le permita irse de ahì. Si alguna cosa yo no puedo hacer es detenerme. Tampoco la dama puede dejar de bostezar. Lo que sì ella hace (y ese movimiento me parece sorprendente) es llevarse la mano que tiene sobre el volante hacia su boca como anunciando o protegiendo el pudor de su intimidad.Ahora estamos frente a frente. Yo observo el parabrisas de su auto, eso me permite consensuar una caza perfecta, un acecho tàctico, el instante en que el bostezo lejos de reclamar el desaire del observador ofrece su còctel de gestualidad y todo lo inocultable se enreda en la memoria pero mi marcha cansina ya no pasa inadvertida. Un tipo me supera y consigue llegar al cordòn de la vereda sin mas tràmite que su paso decidido. Este incidente provoca un caos en la coyuntura porque la mujer ve y evalùa este detalle mientras vuelve a situar su mano derecha sobre el volante y evidencia una leve tensiòn muscular sin que yo pueda precisar los daños o sus efectos. Cada paso construido alrededor de este encuentro se deja demoler como un cuento sin destino apenas el semàforo pulse su verde luz sin freno.

marte en el fuego

2006-05-23T23:56:00.000-07:00

Cuando la casa ardiò
yo miraba mi casa arder
gozaba el espactàculo de sentir el fuego sobre la mesa
devorando los baùles arañados
del sòtano siempre prohibido, siempre ausente
corrompido por los años que no tuve.
Veo la lucha
perfectas llamaradas
imagìnenme, riendo hasta el absurdo.
El fuego de mi vida unido a èl
peces
alaridos
y los perros lamiendo carne calcinada de la heladera negra.
Amè el incendio
y lo bebì
como bebo el deseo irreparable
en la medioanoche del bloqueo
de piè.

punciòn

2006-05-23T21:37:00.000-07:00

este poema no me llevarà a tu cama
pero talvez me libere de tus besos
estoy sentado y respiro aire de flores quemadas.
El atardecer trae palabras que se mezclan con el origen de tu orfandad
una golondrina me busca en los ojos

¿Què busca una golondrina en mis ojos
sino esta dulce unciòn desatada
y un rocìo que el agua de la calle recoge en tu boca como una metàstasis de fuego en mì?

del cielo

2006-05-23T21:33:00.000-07:00

poema fètido
araña del cielo
balancea belcebù tu orobaj cebù de làgrima fertil
¿vienes a comer conmigo esta noche o solo a escarbarte los dientes?
mujer se depila frente a la presbìtera que la mira obturando su lenta lente letal
hace frìo como si fuera Alejandra, la muerta, quien sopla

Menchu

2006-05-23T21:31:00.000-07:00

Jugàbamos cerca del puente de Cuenca.
Cuenca es una calle de Villa del Parque, siniestra, amplia en sus generalidades que puede caerse o erguirse segùn las especifidades de cada peatòn.
Nosotras jugabamos a escondernos detràs del andèn.
A veces lloràbamos porque nadie venìa a buscarnos, a veces ibàmos nosotras a buscar a los vigìas.
Juegos. Racimos. Trepanaciones oblìcuas de nenas amnèsicas.
Perfiles de la aldea que apunta al amanecer en plena noche.

misa del abismo

2006-05-23T21:23:00.000-07:00

Los unguentos sobre la mesa pentimen sigilo
libros, anteojos, ceniceros.
Hay un dibujo en el cuerpo
percute como una loba su silencio de peste y yo
recoleto
estibo espinas de cazòn en secreto.

Un espìritu gatea
mueve las fichas
se deja caer
levanta del piso monedas perdidas.
Vino de la orfandad
mortaja porteña.

nada tan pesado como el mar

2006-05-23T21:21:00.000-07:00

caer
o dejarse caer en el profundo pensamiento pez de tu ardor.
Nada tan pesado como el mar
es la seda palpable que emites en verano
pues
como un avasallador tranvìa
depositè mis agonìas
en tu riel.

con leche

2006-05-23T21:20:00.000-07:00

Los pasos a seguir al verte desnuda es proceder como si un buscapolo intentara reclamar chispas de un desodorante.
Cloro de noche.
Los huevos fritan la escena sin luz y no me hace falta mùsica, libros, discos, porros, sino tu mirada astillera clavada en la heladera.
¿Hay leche?, preguntàs perforando la rampa blanca de la puerta oxidada.
Yo husmeo la respuesta y miro a la gata, que me mira y se va.

planear

2006-05-23T21:09:00.000-07:00

Una plantita en la pared
un zapato dado vueltas en el còrdòn de la vereda
todo el misterio que trae la tarde sobre sus sobras.

barrio
olvidé el camino
siempre termino sentado en la placita Andrès Chazarreta
sentado cerca de una Aloe-Vera(para
las quemaduras
es lo mejor que hay)
a veces aparece Graziana con su dulce fragancia a perlas cultivadas
y me dice
¡otra vez perdido Dani?

Me oriento del revés
como en una impresión litográfica
siempre bordeando las fuentes
siempre planeando desmanes.